Я хочу
для тебя
написать Менуэт.
Пусть неясен пока
ни мотив, ни сюжет -
две-три скрипки,
свирель,
клавесин и кларнет
мне помогут раскрыть Менуэта секрет.
Этот танец забыт.
Он легендою стал, -
слишком много хлопот,
слишком свят ритуал.
Нyжны свечи, паркет
и просторнее зал,
чтобы скромный оркестр
отовсюду звучал.
Как чудесная повесть
далеких времен
Менуэт с приглашенья
начнется для нас...
Я к тебе подойду.
Руку к сердцу. Поклон.
Ты опустишь глаза.
Реверанс...
Время скрипкам
едва, еле-еле начать,
чтобы звук их неясно
тревожил и звал.
Время шторы задернуть
и свечи подать, -
по ступеням
мы спустимся
в зал.
За окном в это время пусть будет весна.
Будут вербы и ветры,
ручьи и грачи.
Будет роща в цвету - хороша и хмельна.
Будут бить молодые ключи!
Тут вполсилы
вступить клавесину.
Сперва
пусть рука твоя
будет лежать на моей,
так, чтоб локоть едва
слышал шёлк рукава,
и - прибавить!..
Прибавить свечей!
Мы пройдем к середине
от белых колонн, -
в это время вступают
свирель и кларнет.
Я на шаг отступлю,
обозначив поклон, -
начинается наш Менуэт.
Здесь несложные па -
Менуэт немудрен , -
Но продуман и стройно закончен их ход.
Словно жизнь: расставанье...
вновь встреча...
поклон...
И недолгое счастье - два шага вперед.
Словно жизнь -
в расторженьях,
в касаниях рук...
И глаза - то печали,
то счастья полны.
Мы в начале пути:
Нам пройти полный круг
Предстоит.
Мы - юны, влюблены.
Менуэт наплывает,
Чаруя, как сон,
От колонн,
от зашторенных красным окон.
Я - с тобой,
и, как будто, - смещенье времён
Совершает известный лишь Небу закон.
Пусть захватит нас танец:
Поклон...Реверанс...
Пусть оркестр наберет
силу нашей весны.
И в какой-то момент
мир исчезнет для нас: -
Только ты,
Только я,
Только мы...
Но, - смолкает оркестр,
лишь скрипка одна
еле слышно поет,
нежной грусти полна.
Погоди! -
до того, как затихнет струна,
не отдергивай шторы окна!
Поздно! -
с шумом раздвинулись
крылья портьер.
Ты, опоры ища,
отшатнулась назад.
Все понятным становится
только теперь:
за окном - листопад...
Листопад!
Пред тобою старик.
Не пугайся меня! -
с каждым па
прибавлялись морщинки к лицу:
И, пока не погас свет осеннего дня,
дай мне руку! -
наш танец подходит к концу.
Ты срываешь парик.
Тебе трудно дышать.
Сколько в некогда темных кудрях - белизны!
Я хотел Менуэт,
а не Жизнь написать
и не думал, что эти понятья -
равны.
1989 - 2001
|
|