Снова слово "опять" принуждает перо
из насиженной горизонтали,
суть которой – намек на "все хорошо",
перейти к вертикали.
Вертикаль, ты опять коротаешь со мной
по-пластунски ползущее время,
чьим примером – любовь, ни рукой,
ни ногой
не попавшая в стремя.
Ты опять у богов, благосклонных к тебе,
для меня собираешь жилеты,
чтобы было куда прислониться слезе,
чтобы дым сигареты
до утра изо рта коромыслом валил,
чтоб строка захлебнулась от рева,
когда в тысячный раз перо прокричит
слово "снова".
Снова ночь над моим худосочным жильем
(девять метров: кровать, табуретка)
разложила миров непочатый объем.
Мозг – рулетка
натянулся струной – ни морщин,
ни узлов.
Вертикаль полоснула по звездам.
Посмотри, посмотри: сколько рифм,
сколько слов,
азбук Морза...
Нет, не "а" на конце... Возвращайся!
Хорош!
Расплываются буквы. Не вижу:
то ли "дождь", то ли "нож",
"медный грош"... Стал похож
стих на жижу.
Снова мысль в занебесные дали ушла –
заблудилась. Писал про другое.
Ну какого, скажите, в финале рожна
Олле Лукое?
|
|