Осталось нечто круглое, как ноль,
провал в ничто, в безвременье, в упадок,
да целый ворох выцветших тетрадок -
еще одна пережитая боль.
Уставшим верить пламенным речам
молчание казалось высшим благом,
и только терпеливая бумага
их скорбь в себя вбирала по ночам.
Язык судьбы невнятен, бестолков;
стихи, слова - всего лишь переводы,
попытка жить предчувствием свободы
под сводами тюремных потолков...
Ну а потом? Что будет за чертой,
что пролегла вдали неотвратимо?
Они в цепях земного карантина
не думали над этою тщетой.
Уйти т у д а, оставив здесь хоть знак
того что жил и мыслил не напрасно...
Весна пришла. Ну что ж, она прекрасна.
Но слышишь шелест тех немых бумаг?..
|
|