Отпела зиму мысль и жаждет лета:
растит траву, либидо, мотылей,
сливается в одном порыве с ветром
и падает к подножью тополей.
Пылится в знаменателе былое,
в числителе грядущее храпит,
никто не ищет в частном ни героя,
ни дурака: над настоящим - дым.
И хочется того, что, как и прежде,
совсем не тем окажется, и сны
губами льнут к "а может быть..?"
в надежде
плоть обрести, и ширятся мечты.
Вновь верится, что не ошибся в вере.
Вновь от амбиций распухает ум.
Опять при де... при де... при де...
при деле.
Придел к дерьму в обличьи круглых
сумм
ласкает взор. И без труда дилемма
"быть иль не быть?" решается. Живу!
Красавица проснулась. Скоро Немо
всплывет и не подвергнется суду.
И наг и чист, без совести и такта,
от южных гор до северных морей
прибор растягивая,
мчится Птица К Марту -
летит пророк к нам.
"Здравствуй, Моисей!" –
"Привет. Тепло?" - "Не холодно". -
"И слава
не Богу - мне. Урочный выбрал час.
А завтра?" - "Минус".-
"Минус?! Чемоданы
грузи обратно. Вы меня, я вас -
не видели, не видел..." "Мамма мия"
и "...мать", обнявшись, пали с языка.
Опять зима, сопливость, ностальгия.
Опять обледенела полоса.
И лишь с ума сошедшего поэта,
пропившего последних три рубля,
как птицу Феникс, окружает лето
и посыпают пеплом тополя.
|
|