Старый шлях у тихой речки
завивается петлей,
выдыхает печь в колечки
дым над старою избой.
Старый пень у поворота -
долговязый рухнул вяз -
и дубовые ворота,
что срубил нам дед Тарас.
И блестит изба навстречу
свежевымытым окном...
Где ты, детство? Ох, далече...
В мире сказочном, ином.
В мире вишен без оскомин,
в мире радостных обнов,
в мире семечек с жаровен,
толстобоких кавунов,
в мире горькой летней пыли
и купаний на конях,
сладких вод, что в ведрах стыли
в обмороженных сенях.
В мире доброй бабы Фроси,
мастерицы на коржи,
и ее: "Внучок, курносый,
на горяченьких - держи".
В мире мамкиной заботы,
колкой батиной щеки,
в мире том, что так охота
всем законам вопреки
хоть на миг вернуть. И снова,
беззаботным и шальным,
после утреннего клева
на завитый печью дым
старым шляхом по-над речкой,
мимо пня - чтоб пыль столбом.
И, запыхавшись, беспечно
хлопнуть дверью в старый дом,
бросить в таз плотвичек связку -
и к столу, где молоко...
Это все - возможно. В сказке...
Где ж ты, детство? Далеко...
|
|