Здесь не место быть.
Счастье - миф осла.
И его б сгноить,
как надежды сла-
Бых! А сильный - мертв.
Крики в пустоту -
Вряд ли лучший спорт.
А плывешь по ту
Сторону реки,
удивись - приплыл:
Мысли-старики,
трупный яд чернил.
Лучше конь в пальто,
чем поэт, кото-
Рый орет, дурак:
"Конь в пальто - пустяк!
Конь же, е-мое,
как сказать,.. зверье!
Не ларец монад."
Лучше лимонад,
Чем морковный чай.
Если ждешь бича,
Лучше ножкой в пах,
чем лежать в кустах.
А вообще - какой
кариес хорош?
Лучше сон, покой,
чем артрит, склероз.
Правда, вера в...
что-нибудь, корсет...
Лучше, раз зарыв,
плыть без встречь: привет!
Лучше жить среди,
чем следить в говне
Лбом, плевать "уйди!"
собственной войне...
А поэт - что прав,
что не прав - пустяк.
Суть свою обняв
или тыкнув как,
Бьет в одно: "Я здесь,
здесь и тоже жив!
Лучше спится днесь?
А вчера дрались...
Кровь и боль вчера:
помнишь, в рваной тьме -
Сон и ты, и я,
все в одном и - вне."
|
|