Художник снов, за ветропись мою
Рисуй видения, где доброта и ласка...
Мое начало - твердь. Где я стою,
Держась за кромку неба как за лацкан...
Из тверди той, где кости, смерти, зла
Ращу добро. Мне, выходцу из трупов,
Рассказывала старая гюрза
О смысле жизни - среди тех уступов,
Что так реалистично показал
Ты мне сегодня красками без злата...
Там был еще поодаль морвокзал,
Где скедия моя стоит распята
И к тверди - пуповиной бытия,
Как море к суше, как добро со злобой...
Добро плюс зло, а в сумме - это я...
С такой гремучей смесью жить попробуй...
Но я взрастаю и хочу идти
Туда, где сон мой чист, и так прозрачен...
Себя очистить - зла не донести...
Убить иль возлюбить его?- задача,
Почти неразрешимая уже,
Поэтому и сны все тяжелее...
На кромке тени, на пустой меже...
И абрис сна заметен еле-еле
В рассветной рамке...Черная стена
И к ней корона гвоздиком прижата...
Художник, нарисуй мне времена,
Где пенье птиц, а фоном - запах мяты,
Прохлада утра, раззудись плечо...
Ты прав, коса - не лучшая примета,
Рисуй же лето в травах, а еще
Закат, где я в гусарских эполетах...
Опять война...Ты путаешь, дружок...
А впрочем, прав...Там трупы на лафете...
Что ж, третий тост...За все...На посошок...
Добро и зло...Их двое...Буду третьим...
|
|