ЗАСТЫЛО ВСЕ, ЧТО ЕСТЬ ВОКРУГ
(Белград, март 1999 - Нью-Йорк, сентябрь 2001)
Застыло все, что есть вокруг,
И облака совсем не те;
Упала черная вода
И растворилась в темноте.
И розы красной лепестки
Дрожат на девичьих руках;
Одним движением руки
Я объявляю в мире крах.
Кто вспоминает этот век,
Тот вспоминает обо мне;
Холодный ветер лижет снег
В моей тоскующйе стране.
За океаном мне видны
Четыре гнутые руки...
Как будто нашей нет вины,
Что мы остались далеки.
***
Застыло все, что есть вокруг,
И все - начало, все - конец;
За небом пристально следят
Десятки замерших сердец.
И четко виден каждый звук,
И четко слышен каждый блик,
И с миллионной дрожью рук
Уходит каждый новый миг.
Невероятное вокруг,
Реальность смыта в облака;
И судьбы многих сотен рук
Решает лишь одна рука.
И свет летает в темноте,
И тень витает над землей...
И мы не те, совсем не те,
И день другой, и мир другой.
ИЗ ПОЭМЫ
Мы родились, когда вокруг
Смешались рай и ад,
И невозможно разобрать,
Кто прав, кто виноват;
И можно снова повторять,
Что мир спасет любовь, -
Да только нам пришлось узнать,
Какого цвета кровь.
И руки падают без сил,
И в сердце пустота.
Конечно, можно дальше жить,
Но жизнь уже не та;
Конечно, кончится кошмар,
Весна наступит вновь -
Вот только нам пришлось узнать,
Какого цвета кровь.
ДОЖДЬ
Сегодня дождь - и все бегут,
И прячутся везде.
По мостовой несется люд,
А пресса - по воде.
Никак понять не могут те,
Кто от дождя бежит:
Бояться надо не дождя,
А серости и лжи.
И я задумалась: дождю
Удастся или нет
Смыть затянувшийся кошмар,
Как листья злых газет?
СМЯТЕНИЕ
Сон, мне напомненный:
Движутся сонмами
Белые, белые...
Что же я делаю?
Свежее прошлое -
Крошками, крошками,
Смыто, нечеткое -
Черное, черное...
Слабость неверная,
Гневная, нервная.
Много ли, мало ли -
Алое, алое.
Возгласы, выкрики -
Я не привыкла так...
Демоны, демоны...
Что я наделала?..
НЕ ВЕДОМАЯ
Лежит бумага с ручкой на столе...
Ложусь я на банальности алтарь,
Блестящий, в разноцветном хрустале,
Уродливом, как крашеный янтарь.
Пусть прочат мне известность поутру,
И грязью поливает критикан,
Я горькую дорогу изберу,
Которая, быть может, и сладка.
Рука моя уверенно вполне
Неявное выводит на бегу;
Я поддаюсь возникнувшей волне
И силы к новой строчке берегу.
И стоит отвернуться от иных,
Неведомых мне способов и мер, -
Как образы, воздушные, как сны,
И смыслы умножаются в уме.
|
|