Открываешь глаза ранним утром, прохладным –
Запах пыльного города смыт летним ливнем…
А деревьев стволы отдают шоколадным
Цветом мокрой коры (или лака?) отливом…
Небо низко висит – оттолкнись от карниза
И… взлетишь высоко… И… полёт… И… паденье…
Человеку даётся краткосрочная "виза" –
За секунду успеть приручить притяженье…
Только...
П-о-с-л-е…
Прыжка и полёта
Не будет
Ни-че-го,
кроме боли родных от утраты…
И "любимый" на следующий день позабудет,
Что ему улыбалась
(и сам факт – что жила)
ты…
Может быть, подождать? Всё меняется часто –
Бури тоже стихают (они же не вечны).
Иногда мы не видим, то, что рядышком счастье,
Ослеплённые чувством незрелым, увечным…
Ты сравни, что приятней и что эстетичней:
Исковерканный труп, кровь размазанной лужей…
Или солнечный день (пусть простой и обычный,
Пусть дождливый, пусть пасмурный, снежный, со стужей),
И… возможность дышать, и строчить смс-ки
(Не тому, кто игрушкой назначил случайной,
А подружке…), и вместе читать "про подвески",
И мечтать, и хранить свои взрослые тайны …
Мир, конечно, не сахар… Но, всё же, прекрасен…
(Пусть звучит так занудно и… очень банально)…
Да,
Бывает… и чёрных, и серых окрасок…
Но… он, всё же, (ты знаешь) в режиме ON-лайна…
|
|