Ах, только б не до срока спрятал кисти
Творец, кто дал душе древесный дом.
Сперва идет пора зеленых листьев,
Бутоны появляются потом.
И вот цветы красуются на солнце,
Сорят нектаром, сбрасывают трут.
Затем еще чуть выше вознесемся,
Где завязи беспамятство блюдут.
Пора любая жертвенна до боли,
Своей любви вынашивает лесть.
Пока табличкой нас не прикололи,
Мы новый облик можем приобресть.
К чему ж в итоге живопись дурная?
Не ощущая страха и беды,
Плоды на листья я не променяю,
Лишь были б то не горькие плоды!
|
|