Два часа до рассвета, а мне, тунеядцу, не спится…
Тупо пялюсь в экран на винампа кислотный циклон.
Разбежались все музы с тоскою на мраморных лицах,
На прощанье, отвесив изысканно мрачный поклон.
Как в печурке огонь, бессознательно бьётся сознанье.
Втёкший в окна дождём скорбный сплин подложил мне свинью.
Замешать бы коктейль из ерша пополам с подражаньем,
Только видишь, какая хреновина, больше не пью.
Не спастись от себя никуда. Только что остаётся?
Перечитывать старый, затёртый до дыр альманах,
Да на стёклах окон, запотевших в предчувствии солнца
Рисовать пейзаж в фиолетово-серых тонах.
Если крышу снесло, то не значит, что хлопнула крышка.
Эй, Господь, разреши заглянуть в Твой небесный чертог.
И спокойно уснуть у Тебя до полудня под мышкой,
Хоть сегодня не видя, как страстно алеет восток.
|
|