В рюкзаке разбухшем – годы бездорожья,
разочарований, светлячков-надежд.
Каждый шаг – впервые, робок, осторожен,
часто неуверен, как себя ни тешь.
За вторым дыханьем наступило третье.
Сумерки редеют, отмирает мрак.
Рассвело, и город пригородом встретил.
Я таких не видел: он в иных мирах...
В этот дивный город не даются визы,
здесь раздельны струны, невозможен хор;
гениев творенья лижут неба выси –
вот ориентиры рукотворных гор!
Как неповторимы именные зданья!
Жизни бы хватило все их оглядеть,
причащая душу, покоряясь тайне,
зодчества законом звонким овладеть...
Каждый дом прозрачно зазывает в гости.
Не могу: мой жребий – выстраданный путь,
и свои есть брёвна, и свои есть гвозди...
Хижину сложу я сам когда-нибудь.
Выстроить бы только чистой да уютной,
пусть и невысокой: выше не дано.
Только бы не тёмной, только б не безлюдной,
только бы весомой, а не надувной...
Если я построю, – распахну все двери,
в жизнь открою окна, в город как маяк.
Приходите, люди! С трепетным доверьем
душу вам согреет хижина моя...
|
|