Состояние, почти наркотическое... Ежедневная зависисмость... Кружится голова, сердце щемет, душа мается… Дайте дозу музыки...
Плачет Белоснежка,
Стонет Белоснежка
И сама не замечая
Странно улыбается себе.
Слезы горькие глотая,
Выпивая кровь...
Уходишь в небытие, мелодия несёт на своих мощных крыльях. Легко и радостно. Слёзы и смех.
Давайте все сойдем с ума
Сегодня ты, а завтра я...
Да, сойти с ума, жить в своём, счастливом, безумии, где можно «дико хохотать», можно «крульями махать»
И покорится вся земля
Таким, как ты,
Таким, как я...
Толпа, единая в фанатичном порыве, раскачивается из стороны в сторону, раскачивается все сильнее и сильнее и падает, поднимается, вновь раскачивается, раскачивается и падает в другую сторону, поднимается…
Мы играем, во что захотим,
Мы упали и летим, и летим,
А куда не знаем,
До поры, до поры
Мы слепые по законам игры...
Толпа – единый организм, зараженный одним вирусом – фанатизмом. Крики, визги, слезы, стенания, смех...
Но где она живет,
Вечная любовь?!
.................................................
Вечная любовь – чистая мечта,
Нетронутая ти-ши-на...
Плакаты, кассеты, диски, майки, вырезки из газет и журналов... Мечты о встрече и слезы неразделенной, самой последней и трагичной любви...
Смеется и злорадствует любовь....
Фанатичная любовь способна безоглядно преодолевать километры вслед за Кумиром, будучи уверенной в своей особо важной Миссии: Кумир существует, пока я рядом с ним!
Я же своею рукою
Сердце твое прикрою...
Можешь лететь
И не бояться больше ничего.
«Ты не заметишь этот миг», когда станешь полностью зависимой от мелодии Кумира, ты не сможешь освободиться от этого омута, не сможешь убежать, потому что к музыке примешана и Любовь.
Беги, беги,
Пока я не вижу....
Прячься, прячься,
Но я узнаю...
.......................
Дыши, дыши,
Пока я не слышу
Кайся, кайся,
Но не надейся,
Я приду, золотая,
Ай лав ююююююю...
«Я люблю тебя!», - кричишь ты с первого ряда. Он наклоняется... он так близок и так далек... «А следующая песня для самой красивой девушки, - говорит Он, показывая на тебя. – «Я на тебе, как на войне!» Толпа ревет. Толпа завидует, потому что ты часть ее организма, но ТЕБЯ почему-то выделили. Рядом парень достает из кармана нож, начинает в экстазе обрезать свои кудри на корню и бросать на сцену. Кровь зигзагообразными ручейками сбегает по лицу, шее и тонет в рубашке.
Ооооуууу, тоска без начала,
Ооооуууу, тоска без конца...
На следующее утро «МК» пестрит фотографиями – Его, твоими и того «кровавого» парня...
А тем, кто сам добровольно падает в ад,
Глупые ангелы не причинят никакого вреда
Никогда, никогда, никогда...
Ты и подобные тебе собираетесь на Школьной улице возле студии, и неважно – зима или лето – там всегда полно молодой поросли, неоперившихся юнцов и юнчих с затуманенными взорами. Он подъезжает – толпа всесметающей, ревущей волной набегает на машину, захлестывает, окружает; Он выпускает сначала охранников, которые бесстрашно разбивают волну, потом выносит Себя. Порой Он приветлив – раздает автографы, плакаты и даже разрешает фотографироваться с ним; порой агрессивен – выругавшись, бежит в офис; порой – задумчив и молчалив, закрыв лицо копной длинных кучерявых волос, будто прячась, лунатически плывет к зданию… Ты принимаешь это за каприз «звезды», не думая, что у Него есть своя жизнь с не менее серьезными и важными проблемами, чем у тебя. Он приветлив – значит, у Него все хорошо, Он агрессивен – возможно, что-то не клеится в Его личной или творческой жизни, Он задумчив и молчалив – не исключено, что Он что-то обдумывает или находится в состоянии тихой депрессии. Он уходит, а ты остаешься на улице… среди подобных тебе…
И снова ветер свистит атональный мотив,
Ветер назойлив, ветер игрив,
Он целует меня, он кусает меня...
Смысл твоей жизни – в Нем… Но однажды ты задумываешься – так ли это? Кладешь на чаши весов все компоненты, составляющие жизнь фанатки, перекладываешь, обмозговываешь и понимаешь, что ты не живешь СВОЕЙ жизнью, ты забыла о своих талантах и интересах ради Него. Во всем требуется отдача – что Он дал тебе?! Несколько лет скитаний, два плаката, одну фотографию, один автограф, несколько слов… Начинаешь дискутировать сама с собой: «Нет-нет, не только скитания, автограф, плакаты, фото, но еще и 1123 дня наслаждения музыкой, 1123 дня нахождения в непередаваемом, незабываемом состоянии…» И тут же отбросив ненужные размышления подальше в уголок, ты включаешь магнитофон:
Хуже казни нет –
Жить слишком долго,
Я ненави-ненавижу ждать,
Я смотрю на жизнь глазами волка,
Я не буду-ду, я не буду медленно умирать…
Ты воспринимаешь Его слова слишком ограниченно и дословно, ты слышишь фантомный призыв к действиям. Стремительный взмах – и лезвие полоснуло по белой коже. Кровь, алая и нежная, щекочет руку и в то же время успокаивает. Умиротворенно улыбаешься… Ты уже смотришь на себя со стороны и тебе не жалко покидать свое тело. Он же так хотел! Хотел ли?!
Вздыхала ночь – она была,
Дразнила смерть – она ждала,
Играла жизнь – она ушла
И не вернется никогда!
Ты летишь над белой землей. Завтра – Новый год! Город неприятно суетится, желейно трясется бесформенной массой, из которой, как пик, вырывается Останкинская башня.
Снег падает на кровь -
Белые иголочки,
Кровь падает на снег-
Завтра будет елочка.
Мы вышли из игры,
Мы смертельно ранены…
Открыв глаза, ты понимаешь, что ЖИВА и тебя спас не Он, а какой-то доктор… тела. Да, когда-то, еще до «болезни», ты не «брезговала» Бутусовым, напевая «доктор моего тела, доктор твоего тела…», и Шевчуком, и Настей Полевой…
Ты ожила в Новом году. Находясь в каком-то необъяснимом состоянии потерянности, отчужденности, отрешенности ты сомнабулически перебираешь свои вещи, ходишь, передвигаешь стулья, застилаешь и разбираешь кровать, пытаясь что-то еще вспомнить…
Нас завтра подберут
Или не найдут совсем.
Нас к маршалу внесут
На одном большом щите…
Вздрагивашь – что это?! Песня! Чья?! Да-да, группы «Агата Кристи»… Кажется… Улыбаешься и понимаешь, что все прошло. Лишь легкая ностальгия в глубине души осторожненько царапнула и затихла. И ты осознаешь, что Кумир умер в твоем сердце, рука тянется к бумаге и ручке, на листок ложатся твои собственные стихи:
Кумир погиб,
Остались тени,
Как отпечатки на душе.
И мир поник,
И на колени
Уже не встану я... уже...
Кумир погиб,
Кумир бессмертен,
Вновь, как безумная, шепчу:
«Один лишь миг
Прошу я, ветер,
И я сторицей отплачу».
Один лишь миг-
Порою Вечность.
Один лишь миг... Прощай... Прости...
Средь пыльных книг
Ищу беспечность.
Кумир погиб... Песок в горсти...
Спустя несколько лет, в одно воскресное утро, твой телефон пыхтел и разрывался от звонков бывших однокурсников, друзей и сотрудников – «включи МузТВ, включи МузТВ, включи МузТВ …» Включила – и отпрянула: повторяли концерт семитилетней давности, на экране постоянно мельтешила взлохмаченная безумствующая девчонка…
ТАКОЕ чувство стыда ты испытала впервые…
**************
В тексте использованы стихи Г. и В. Самойловых и Е.Шуваевой-Петросян.
|
|