Сколь долго – ты мне сон не бередил,
Мой молчаливый бородатый странник,
Рассудок, право, сердце – убедил,
Что я – твой вечный, неизбывный данник.
И хоть вина моя – понятна не вполне,
Таким, как я. А нас – поверь мне – много.
Ты отыгрался – именно на мне,
Хоть в ад – торю не я один дорогу.
Я не скажу, что я – не виноват,
Пред Богом, пред людьми, и пред тобою.
Но тот, кто дал мне в руки автомат,
Спокойно ходит – верь мне – к аналою.
И – даже если – груз его погон
Не тяжелей, чем совести вериги,
Твои глаза во сне – не видит он,
И не поймет – всю глубину интриги.
Прицела перекрестье – рампа Зла,
Но – только рампа, сцена – в отдаленье,
Курок просел, и – пуля унесла
И – душу чью-то, и – мои сомненья.
Я видел смысл в искусстве убивать,
Знал: пуля – дура, штык – куда надежней,
Пока с клинком – почти по рукоять -
Не схоронил в тебе сей вывод ложный.
Мне не забыть – ни твоего лица,
Ни глаз твоих, распахнутых в испуге,
С твоею ролью – вечного Истца -
Уже смирился. В этом – жизни круге.
И твой приход – уже, как Божий знак.
Как символ. Хилой - только, все же – веры.
Наверно, в жизни что-то вновь – не так,
Видать – грешу. Видать, опять – без меры…
|
|