Синева остается на пальцах промозглым туманом,
Как больная сирена, внизу надрывается ночь
И, завесив сознания дверь обветшалым обманом,
Заставляет поверить, что кто-нибудь в силах помочь.
Под истлевшим покровом души мягкотелого Эго
Жадной лавой бурлят потемневшие сущности Ид.
Мне б совсем ничего – только крохотный шаг для разбега,
Да мешают оковы свисающих клочьев обид.
Кто-то маленький снова протянет доверчиво руку,
Улыбнется лишь краешком губ, покачав головой,
И тихонечко, ласково, словно предвидя разлуку,
Мне прошепчет на ухо: «Не бойся, я буду с тобой».
|
|