Кто скорбит по живущим ныне,
Кто нас вспомнит спустя века
И от холода сердце стынет
И скудеет моя строка.
Мы как волки, забывшие стаю,
Одиноки в глухой степи…
Я семейный альбом листаю
И дедов не могу найти.
Где-то сгину я в лихолетье,
Как в боях под Москвою мой дед,
И не будет меня на свете,
Как сегодня дедов моих нет.
И сгниет и осыплется хата,
И зачахнет запущенный сад,
И письмо, не найдя адресата,
Возвратится в века назад.
Будет что-то в письме том странном
Говорить и кричать во тьме,
Но грядущим векам и странам
Будет сладко дремать в дерьме.
Нашу общую жизнь и славу
Разворует лихая рать,
И потомкам, вкусившим отраву,
Будет честно на нас плевать!
Их худые мозги и души
Будут гнуться, и виться в нить,
Как сегодня я гнусь и трушу,
И пытаюсь про всё забыть.
И лишь в день на излёте лета
Кто-то скажет, листая альбом:
«В общем, в чём-то, порою, где-то
Дед мой классным был чуваком!»
|
|