Стрелка.
Разъезд восемьсот сорок два.
Тополь, да пыль, да ковыль-трава.
Здесь можно с разбега нырнуть в тишину,
Как в омут, и камнем пойти ко дну,
И никогда не достигнуть дна:
Здесь не глубинка,
Здесь – глубина.
Здесь никогда не стоят поезда,
Здесь та же самая всходит звезда
Ровно в одиннадцать каждый вечер,
Здесь и заняться-то больше нечем,
Как только вести философские споры
С охочим до водки обходчиком Колей,
Да перепелов постреливать в поле,
Да раз в неделю глазеть на скорый,
Который, гремя, проносится мимо,
Напоминая, что там, за скверной,
За гранью этой чёрной дыры,
Возможно, есть и другие миры,
Что, впрочем, вовсе не достоверно…
Но Галка, дочь обходчика Коли,
Всё смотрит и смотрит из-под руки,
Как убегают вдаль огоньки…
Делать ей больше нечего, что ли?
Всё верит,
Что жить без надежды нельзя,
Что люди не могут быть одиноки…
Так до утра и стоит у дороги.
Дурёха дурёхой,
ну что с неё взять…
|
|