Провинция, откуда родом ты,
Меняется неспешно, незамерно,
Ведут в то ностальгическое ретро
Простые деревянные мосты,
За ними вверх по улицам булыжным, -
До площади. Жив православный храм
На ней назло врагам, назло годам...
Отсюда, став на простенькие лыжи,
Неслись до речки – только ветра свист
По спящему в сугробах переулку...
Стащив у деда старенькую тулку,
С приятелем разборкой занялись
И, слава Богу, не нашли патроны...
Но был ремень и угол, всё равно...
Давно всё это было, так давно,
И где мальчишка тот неугомонный,
Во двор сбегавший с самого утра
И бабушкой отловленный к обеду,
Отмытый, о бактериях беседу
Прослушавший, и так же, как вчера,
Пообещавший мыть лицо и руки,
И мывший кое-как их столько лет...
А бабушки давно на свете нет,
И руки из-под палки моют внуки...
Провинция меняться не спешит,
Оберегает старины приметы.
Ступи на мост, туда ведущий, где ты
В далёком детстве счастливо пожил.
1.8.05.
|
|