— Восстань, поэт, очнись от спячки!
На теле нашем воспаленном
Ты должен язвы и болячки
Глаголом выжигать каленым.
Без жалости, без сна и пищи.
Дерзи, дерзай — да будет свет!
— Ты ошибаешься, дружище,
Палач тут нужен, не поэт.
— К чему поэмки, дифирамбы
И рифм слащавые потоки?
Наплюй на дактили и ямбы!
Не стройными пусть будут строки,
Но хлесткими, как тот дождище,
Что мигом смоет грязь в кювет.
— Ты ошибаешься, дружище,
Тут дворник нужен, не поэт.
— Зачем же ты, скажи на милость,
Издать спешишь свой новый сборник,
Коль ничего не изменилось,
Коль не палач ты и не дворник?
Не станет мир светлей и чище,
Пока ты сам себе поэт.
— Ты ошибаешься, дружище,
А впрочем... может быть, и нет.
|
|