Алексей Артёмов, 13 лет. Лауреат общемосковского поэтического
конкурса "Кипарисовый ларец".
Абрикосовый пожар.
Увязли страны в грязной чехарде
Междоусобных войн, кровопролитий;
Но нет того мгновенья на Земле,
Что повернуло б карусель событий.
Кипят бои, расправив сотни жал,
Людей свободных превративших в кули,
И только абрикосовый пожар
Украсил паутину крымских улиц.
Солдаты сапогами мерят шаг,
В бою друзей теряя безвозвратно.
Святая цель – террор с землёй смешать –
Для них теперь пуста и непонятна.
Хотят они скорей прийти домой.
Гудит планета, погибает лето
И жжёт шрапнель вопросов: брат живой?
Как дед и мать? Но нет опять ответа...
Есть вера в чудо, и даруя свет,
Она приносит им мечты о счастье:
Сидит в удобном кресле старый дед,
Поодаль мать и брат заборчик красят.
И вдруг раздался чёткий стук сапог,
Дела семьи отложены на завтра:
Вернулся сын, глотавший пыль дорог,
Искавший на задворках мира правду.
А вслед за ним потоками реки
Бегут друзья, дворовые ребята;
«Привет, старик!», и лёгкий взмах руки
Разбудит жизнь, дремавшую когда-то.
Воскликнет дед, от радости дрожа:
«Любимые, родные, вы вернулись!»
И снова абрикосовый пожар
Украсит паутину крымских улиц.
СНОВА АНГЕЛЫ//
Жизнь проходит так просто!
Снова ангелы-гости
Без обиды и злости
Сократят чей-то срок.
Я желаю покоя,
Домик в озере хвои,
Где рассветной порою
Зарождается слог.
Там в непознанном крае
Слов слетаются стаи...
Но мечты уплывают,
Не вернуть их назад.
Я не рыцарь удачи,
Мой запас не растрачен,
Только мне предназначен
Не рассвет, а закат.
Каменные птицы.
Живём мы, словно каменные птицы,
Не понимаем иногда простого
И смотрим снова в злые чьи-то лица,
Теряя с каждой новой встречей Слово.
Мы прячемся в ловушках переходов
И вновь не признаём своих ошибок,
Спешим куда-то, гонимся за модой,
А, говоря о жизни, всё фальшивим...
Пройдут года, закроют наши вежды
И расчленится цепь веков на звенья,
Тогда потомки сберегут надежды,
Ушедших нерадивых поколений...
Слепой художник
Пишет Осень – слепой художник -
Мой портрет акварелью и мёдом.
Кружит листьями,
Ветром бьёт по спине.
Я в промокшей куртке иду
К бесконечности
Нашей любви.
На картине тона всё бледнее,
А мазки всё короче и тоньше…
|
|