Темы недели на Литературном портале "Что хочет автор" | Пишут многие. Известными становятся единицы, да и то большая их половина после смерти.
Начиная писать о чём-то, спонтанно, однажды хочется поделиться своими мыслями с близкими людьми. С их одобрений и приятных замечаний появляется «аппетит» к творчеству. Хочется написать лучше, о том, о чём ещё никто не говорил (во всяком случае, пишущий этого не слышал, не знает). С опытом приходит знание, что за столь долгие века было написано обо всём, согласно той эпохе, в которой жил и творил писатель или поэт, ведь страсти человеческие неизменны по своей сути. Одна драматургия У. Шекспира чего стоит!
Приходит время, когда хочется замолчать и прислушаться к голосу времени, к голосу своих соотечественников, сравнить, оценить и подумать: а для чего пишу я? Кому и для кого это важно или, по крайней мере, нужно?
Расскажите о своём видении этой проблемы, дорогие авторы ЧХА. |
| Оля, привет! Твоя тема недели явно активнее предыдущих. Я уж думал, что тут совершенно всё затихло.
:) |
| А я всё придумываю только из удовольствия. И делюсь с другими. Но уж никак не для того, чтобы собственное я продвинуть в конкурсах, в топы и рейтинги разного калибра, в издательства и в прочую мутную воду.
:) |
| Толя, ты верен себе, своим стихам, своим идеалам... Но любое дело, любое желание поделиться должно находить выход. Это должно находить отклик, быть интересным не только тебе...Сначала всё кажется интересным, захватывает, как игра, радует...но по мере накопления "багажа" начинаешь думать: а для чего я пишу? Так, как я и про то, о чём я, пишут многие, а некоторые-так и лучше...
Наступает пауза... |
| Оля, согласен, отклик должен быть. Но что такое отклик? Победа в конкурсе? Похвала коллеги по перу? Или безмолвный читатель? У каждого своё понятие и своя цель. И многие отклики на самом деле ложные. Кто-то победил в междусобойном конкурсе, этим он может гордиться и щеголять какое-то время. Но был ли на самом деле читатель, для которого написано произведение? Не забудется ли это через пару лет всеми участниками? Или отклик может быть неявным, но более надёжным? Если кто-то твоё стихотворение нашёл и перетащил к себе на страницу, в свой блог, запомнил, передал другому или использовал в каком-то празднике или на утреннике, отложился в голове не по необходимости, а по интересу - не это ли лучший отклик?
А пауза наступает иногда у любого автора. Хотя бы потому, что в любом виде деятельности нужен отдых. |
| Да, Толя, всё в этой жизни относительно. И ты прав. Мудр!)) |
| "В глубине человека заложена творческая сила которая способна создать то, что должно быть, которая не даст нам покоя и отдыха, пока мы не выразим это вне нас тем или иным способом".
Иоганн Вольфганг Гете |
| Ян, значит это судьба...Каким бы боком потом не вышло это самовыражение... |
| Оля, уважаемая!
Если самовыражение глупое и приводит в лучшем случае к негативу, а в худшем - к катастрофе (от популяции с экранов ТВ убийств и бандитизма до разработки оружия уничтожения всего живого), то это не судьба.
Это человеческий идиотизм и ограниченность. |
| Ян, для того, чтобы случилось такое непоправимое, надо не одному автору постараться. Это уже групповуха!))
Мы будем отталкиваться от индивида.
Вот,значит, сидит себе человек, пишет, пишет...И никому, кроме него самого, всё написанное не интересно. Потому что...
Дальше можно развивать тему. |
| Человек не одинок и такого быть не может!
Всегда найдутся единомышленники или ярые противники.
Ежели только он не пишет в свой стол, точно кается в чём-то...
Ну, тогда лучше сходить в церковь к батюшке или к психотерапевту.
:) |
| Зачем, зачем...
А чтоб было.
И никакой философии. |
| Ну,да...Ну, да... Настрочил "простыни", нарезал обрезки и... никакого мусора:)) |
| :):)
Достал я, знать, писательского Бога –
Парнас зафорсмажорило
И вот:
В романе не хватает эпилога,
Жена – к соседу… скатертью б дорога,
Но тут же прорвало водопровод.
Сулил сантехник – завтра, мол, к обеду,
Роман, надеюсь, свяжется узлом…
Я в третью ситуацию не въеду:
Кому, ребята - мне или соседу,
С проблемой в жизни круче подвезло?
… В ту ночь закрыло небо сизой мутью.
За дозаправкой мыслей в «мозго-бак»,
Я всей своей писательскою сутью,
Презрев рутину будней и распутье,
Забрёл в кафе… по-нашенски кабак.
И примостившись в угол, ближе к стёклам,
Всё пил и пел, кляня судьбу и рок.
С небес хлестало чем-то струйно-блёклым,
Всё стало расплескавшимся и мокрым…
Вот здесь-то и явилось, на порог –
Сквозь винный смог – расплывчато, конечно,
В кафешке, полутёмной и пустой
Скользнуло, по-кошачьи: звёздно-млечно,
Блестяще-эйфорическое Нечто…
Вернее – эфемерное Ничто.
Напротив село, заслонив ненастье,
И, влезши в душу звёздами зрачков,
Представилось мне:- Счастье… просто счастье.
А я, офонаревший от напасти,
Пролепетал:- Пишу… без дурачков.
- Ещё без Музы и не вдохновенно…
Благодаря изменщице-жене,-
Поддакнуло Ничто проникновенно.
- Что, так и будешь – нощно или денно,
Искать меня, как Истину – в вине?
Писать общо – ходить лишь по паркету,
Остерегаясь влезть в открытый люк…-
Я закурил. Взглянул, сквозь дым, на Это,
И сплюнул:- Да пошло ты… в стенгазету,
Не Счастье ты писательское – Глюк!
… Очнулся дома. Трезвый, как и прежде,
Осознавая, что давно уже
Всё вышло применительно к надежде:
В «завязке» я… жена с соседом – в Льеже
И нет проблем с водой на этаже,
А во дворе намёка на ненастье.
В окошке луч - зайти нашёл предлог…
И понял я - да вот же это Счастье:
Пишу… для всех,
Рассвет мне, утром:
-Здрассьте!
И у романа вызрел эпилог. |
| :)) Выходит, что писательство - осознанная необходимость, познание своего Эго ( а порой и настоящего счастья) через явление Музы... |
| ШУТКИ В СТОРОНУ
В замшелых камышах сидит в ночи лягушка,
и ждёт стрелу судьбы… но будет ли рассвет,
отнюдь не молода – уже давно старушка,
ей может быть все сто… а то и за сто лет…
Иванушка - чудак и знатный вечный ленник,
расслаблено лежит в нирване на печи –
своих иллюзий странник или пленник,
перетирая дивных мыслей кирпичи…
Струится время медленно, тягуче,
прошли века – уже не молод молодец,
собрались в небесах, сгущая краски, тучи,
из них вдруг полилось… ну все! видать конец…
Рванул Иван с печи, да резво так и прытко,
достал стрелу судьбы, шарахнул наугад,
болото очертив, прервалась злая пытка,
в лягушку угодив – как будто метил, гад…
С тех пор баллады, сказки или притчи
нас посвящают в тайны давних дел,
но в нас живут по-прежнему привычки,
идеи анархизма, лень и беспредел… |
|
Литературное объединение
«Стол юмора и сатиры» |
|
|  |
 |
' | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
К темам проекта
Ответить
