Темы недели на Литературном портале "Что хочет автор" | Давайте с вами на секунду представим, что в прохладном воздухе ночи взвился вдруг серебристый вихрь искорок-пылинок и в мягком свете монитора, перед вами возникла муза. Припудренная, с витым локонами - словом во всей красе. И шепнула вам: ваяйте! Творите, пишите или как она вам говорит? Вы чувствуете, что сердце забилось быстрее и кровь приливает к лицу, а кончики пальцев немного дрожат. И вдруг вы нерешительно замираете. О чём же стоит написать, ведь столько тем роится в голове? В момент творения шедевра велик и груз ответственности. Какая же тема достойна такой, единственной в жизни, удачи? Или в такую минуту тема совсем не имеет значенья? Давайте поразмышляем вместе о чем бы мы хотели написать своё произведение всей жизни. |
| Не время щадить себя, Александр! Мир в опасности!) |
| Ну, тыды в космос, прилуняйтесь! |
| О! Фантастика?! Покорение космоса? Как говорится - одобряем)) |
| Да, в Вас есть что-то от Гагарина. Потому одобрям-с! " Летите, голуби, летите, теперь уж нам вас не унать..." Из песни давнишней. |
| Дело в том, что я ревнивая.. А если так, абстрактно... -то тоже о любви, немного об осени.. Ну, и еще кое о чем... |
| Осень самая нарядная пора. У многих это любимое время года. Чувства возникшие в осеннюю пору... Уверен, будет бесподобно! Удачи, будем ждать новых произведений) |
| Звёздной ночью в платье белом Муза в спальню прилетела, И присела на кровать, Не давала долго спать. Веселясь, прищурив глазки, Всё рассказывала сказки, Этой ночью при луне, О любви и обо мне. Так приятны были речи Пролетела мигом встреча Лишь забрезжился рассвет Растворился музы след. И проснувшись утром рано, Я подумала: как странно! Вдохновение с утра, Видно стих писать пора! |
| Муза, кончай упрямиться! Хочу написать весёлое, Да что-то не получается, Душа видно стала квёлая - Она устала маяться. А очень хочется смеха, Пощекотал бы кто, И началась бы такая потеха - Весёлое "Шапито"! Спасает лишь утром похмелье, Разэдакая благодать, В башке закружило веселье - Словами не передать! Но всё же упрямо тянется Рука моя к карандашу - Муза, кончай упрямиться, Весёлое я напишу! |
| Во мне Муза возникает постоянно, но, всегда неожиданно. Увидев что-нибудь необычное в обычном, или услышав обычное, но не договоренное до конца - возникает потребность высказаться. И, вдруг, возникает Она, со своими сложными ассоциациями, метафорами с избытком гротеска,...что, невозможно устоять пред ее очарованием. |
| Не знаю точно насчёт музы, но вдохновение посещает - хотя, увы, нечасто… Кроме того - не всегда удаётся «схватить удачу за хвост»… А главная задача, как мне кажется, состоит в том, чтобы обрести идею произведения, «стержень» сюжета… * * * Камушек за камушком катятся ручьем, ярко светит солнышко, горе – нипочем. Собирает камушки дядя целый день, а бросают камушки - все, кому не лень... Пот, за каплей капелька, по его спине, а сума холщовая - с дырочкой на дне... Собирает камушки вот уж сколько лет, а камней-то в сумочке - половины нет... Предлагали быстренько ту суму зашить - отказался искренне с целой сумкой жить: говорил, что счастия нету в том, что есть, да суму тяжелую далеко не снесть... А ещё промолвил он, Схоронив печаль, Что сума набитая Загородит даль... *** Так и ходит по миру, Коротая век, Набираясь мудрости, Умный человек... |
| Когда кровь приливает и пальчики дрожат - плохой синдром, к дохтору обратиться надо. |
| Тема из блица:"Шёпот слышится поэту..." авт. Арсений Платт По горам блудить, как Мцыри Иль – Незнайкой на Луну?.. Вот дилемма и делирий: Хучь Офелией - ко дну… Но Мумой намного проще, Потому как – не сама Утопила свои мощи На прокорм речным сомам… Ох, не плавать мне, как Немо, Баттерфляей не грустить, Анжеликою в гареме – Позновато, мать итить… И под поезд страшновато Подвиг Аннушки – повтор… Не откроет Пётр врАты… Мне за это – ни за что!.. И зудит на сердце чирей, Словно шило колет зад… Застрелюсь, наверно, в тире, Только б, дали автомат…:) |
| О том, как приходят стихи... Явился Он, едва легла, Отдавши телеса морфею… Как чёртик, стих - из - за угла, Что норовил не в бровь, а - в глаз, В места другие, как игла, Свербел то шилом, то - репеем… И мысль: куда б его послать, Всю ночь меня одолевала… Подушки сбились, одеяло… Я все молитвы прочитала… Стих оказался «шалым малым», Завоевав мою кровать… В бреду предутреннем, крича Аллитерациями, дико, Забыла я и день, и час… В мозги ударила моча… Соседи вызвали врача… А глаз с тех пор косит от тика. *** Стих приходит не бесом полуденным, И в ночИ сто причин увязаться… Уличённый как будто во флуде он, В сновиденье моём скачет зайцем… Не догонишь ушасто - раскосого, А петлёй, не возьмёшь, тем более… Круглосуточно буду философом: Пусть гуляет стих вольной - волею… |
| тихо тапками шурша ходит Муза не спеша от плиты идёт к столу морковь режет и свеклу жарит лук, печёт оладьи что-то шьёт и что-то гладит в люльку уложив дитё спать уставшая идёт. а поэт всё мается строки не слагаются Муза не пришла к поэту сил у Музы больше нету...:) |
| Стихи приходят ночью, в тишине, Как гости запоздалые. С порога Они мой дом оглядывают строго И мненье составляют обо мне. Гора посуды, ужин на бегу, И долговязый сын, и муж усталый... Стихи приходят и гостят так мало, Я удержать их снова не смогу. Белье сминая теплым утюгом И грязные тарелки домывая, Я закричу: "Вернитесь! Я живая Пока вы возвращаетесь в мой дом!" |
| Ко мне в ночной тиши припёрся стих, Уж за полночь, как Герман запоздалый, Я с юбилея, градусно-усталый И, нате вам - рифмованный триптих. В нём, несомненно, плавал свет идей, Как свет звезды - застенчивый и мудрый... Но я сказал:- Изыди! Буде утро Для адекватно мыслящих людей. А стих не уходил. Он рвался в мозг, Цепляясь за нетрезвые кривые - Ниспослан мне... он злился... кабы мог, Наверное, свернул бы напрочь выю. В нём пьедесталов почесть... и хула, И славы быстротечные осколки... Наверно, так в овчарню рвутся волки, Почуяв запах пищи и тепла. Он мог быть мой, а стал пока ничей. Ведь я, пленённый Бахусом с Морфеем, Был, под завязку, сытый - юбилеем Из вычурности тостов и свечей. Поэтому, издав пространный мат, Послал катрены в дебри Камасутры, Решив, что если чуточку поспать, То в десять раз мудрёней станет утро. С рассветом же - за кои-то грехи? Я осознал в квадрате "сексодрома", Что яркие полночные стихи Ушли в туман похмельного синдрома. Хриплю вослед:-Вернись! Я твой вассал, О-о, Муза... А в ответ - больное эхо, Как слабый отзвук мата.... и затих - Закрылась во Вселенную прореха... А я заплакал, сел и написал: - Ко мне в ночной тиши стучался СТИХ... |
| Ко мне в ночной тиши приперся Стих, Дружок мой неизбывный, имя - Герман. Второй час ночи! Как серпом по...нервам, Но есть друзья, что не забыть про них Еще с ним друг. Со школы - Коля Страх Ужасен в гневе он, но добр душою С бутылкой водки, в целом, небольшою Всего то литр... но с закуской дело швах И третий я - их кореш, Саша Стон Поэт российский, glade to meet you, честь имею! Разумно-доброе-вечное я словом в душах сею, Но не сегодня...Мы в туман... Привет, синдром! |
| Честно говоря, у меня нет друзей. И, даже поэтических друзей, кроме карельской друзы. Она замечательно пишет, не в обиду Вам. И, когда мне уж совсем плохо, я обращаюсь к ней. Она выглядит как дуб, со старой корой, но могучей кроной, под тень которой я охотно скрываюсь, ибо знаю, что меня ждет не только ласка, но и охлаждающий ветер. Она меня называет Муз, а я её Музой. Только очень жаль, что наши путь пересекаются лишь в Интернете. |
|
|