Конкурс в честь Всемирного Дня поэзии
Это просто – писать стихи?











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Всемирный День Писателя и
Приключения кота Рыжика.
Форум книги коллективного сочинительства"
Иллюстрация к легендам о случайных находках на чердаках
Буфет. Истории
за нашим столом
ДЕНЬ ЗАЩИТЫ ЗЕМЛИ
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Владимир Трушков
Лиска Лариска (охотничья сказка
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Пишущая Украина-2011. Литературно-издательский проект

Все произведения

Произведение
Жанр: Подборки стихотворений Автор: Публикатор-1
Объем: 431 [ строк ]
№ 57. БЕЗ НАЗВАНИЯ. Индивидуальная заявка.
***
 
...пройдя из края в край
гостеприимный мир...
К.Н. Батюшков
 
Я в этот мир был выброшен из плоти
толчком небесных выстраданных сил,–
цепляясь пальцами на каждом повороте,
как будто пощадить меня просил...
... но был оставлен и дышать научен,
и очень скоро даже "вышел в свет",
где с Музой стал вовеки неразлучен,
влача с тревогой звание "Поэт".
Я всё познал и ко всему привычен,
я вычленил зерно из суеты сует...
...но мир гостеприимный –
сплошь метафоричен,
и счастья в нём как не было, так нет.
 
 
* * *
 
Я долго не писал.
Должно быть, сожаление
сквозит из каждой вынутой строки.
А просто умирает поколение,
другое – мне не подаёт руки.
Я где-то в середине, в центре,
между
вселенской мудростью
и нигилизмом тех,
кто носит безалаберно одежду,
за деньги поступая на физтех.
Я – перекрёсток мыслей и культуры,
как средоточье выстраданных слов.
Вспотевший пахарь от литературы,
угрюмый толкователь мрачных снов.
Я – лабиринт для собственных исканий,
во мне сошлись все линии судьбы.
Я – полигон для новых испытаний
и бесконечной внутренней борьбы.
Как уцелеть,
как не сорваться в бездну?
Как устоять под ветром перемен?
Боюсь молчать по прихоти Небесной
и ничего не получить взамен...
 
 
 
* * *
 
Из пыльных бурь,
лучась в остатках света,
из липких луж выпаривая соль,
мой город покидало бабье лето,
с холста стекая жёлтой полосой.
То был пейзаж угрюмый и небрежный –
аляповатых улиц решето,
и зданий покосившихся скворешни,
и тополя в заплатанных пальто.
И две собаки с вялыми хвостами,
и девочка с гербарием в руке,
рябь фонарей под чёрными мостами,
и одинокий парус вдалеке...
... и ничего, за что бы зацепиться,
и ничего, о чём бы пожалеть,
и ничего, куда бы торопиться,
и ничего, за что бы умереть...
И становились искренне похожи
мои стихи на битое стекло,
и я дарил неласковым прохожим
осколков изумрудное тепло.
 
* * *
 
... и жёлтых листьев нервные прожилки,
и язвенные пятна по краям,
и облаков нестройные ужимки,
и мутный глянец водосточных ям,
и перевод часов, и ранний вечер,
и сразу – бездна нерешённых дел,
и фонарей неласковые свечи,
и зоопарк, что как-то опустел,
и улицы меняют цвет и запах,
и сырость выползает из щелей,
и солнце, ускользнувшее на запад,
вновь золотит верхушки тополей...
Так в город входит осень.
Ненароком.
Изгибы ветра гонят мокрый хлам.
Уходит жизнь,
шурша по водостокам
и буквы размещая по словам...
 
 
 
 
 
 
* * *
 
Город разорвав на лоскуты,
ветер нашалил и был таков,
и луна, стесняясь наготы,
куталась в лохмотья облаков.
И легла декабрьская хмарь
посреди ингульских берегов,
и в полях замешкался январь,
стряхивая глину с сапогов.
 
 
 
* * *
Грязные улицы.
Слякоть.
В мусорных баках бомжи
роются.
Хочется плакать,
будто дошёл до межи...
Как в переменчивом мире
остаться самим собой?
И уборку сделать в квартире,
и фасоли купить рябой,
и рассказ для журнала сляпать,
и на годы махнуть рукой...
Грязные улицы.
Слякоть.
И зима пополам с тоской...
 
 
 
* * *
 
Разъезжен снег, разбросан по кюветам,
изрезан чёрным скальпелем дорог,
освобождён от девственного цвета
и от прикосновения продрог –
прикосновенья гусениц к асфальту,
прикосновенья тысячи подошв,
размыт цивилизованною фальшью,
как горстку пепла размывает дождь.
И я стою, уже не веря в чудо,
ловя губами сырость января.
Теперь мой город – грязная лачуга,
испачканная ретушью заря.
И я стою, лишившийся наследства –
той чистоты, струящейся в тетрадь,
которая вросла корнями в детство,
и без которой страшно умирать...
 
 
***
 
Мороз крепчал.
И отражались
в холодной бездне фонари,
и тополя друг к другу жались,
чтоб продержаться до зари.
И дым струился вертикально,
шурша по небу языком.
И стайка воробьёв нахально
упала с крыши кувырком
на мой балкон.
Луна – как плошка.
Ступает без поводыря.
И спит на батарее кошка
уже почти пол-января.
И чай с малиновым вареньем –
сходить за аспирином лень.
И ледяным стихотвореньем
я завершаю каждый день.
Мороз крепчал не понарошку,
в подъезде – холод,
в лифте – мрак.
И я кормлю чужую кошку,
хотя всю жизнь любил собак...
 
 
***
 
Брызги света упали на лужицу льда,
начиная новый отсчет.
А мне показалось,
что всё – ерунда,
и жизнь поправима еще.
А стая иголочек золотых
застряла в твоих волосах.
Но я – это я,
а ты – это ты.
И качалось всё на весах.
И январь был холоден, как судья.
Ему не дано понять,
что ты – это ты,
а я – это я…
И немыслимо что-то менять…
 
 
 
 
 
 
 
 
* * *
 
 
Входя кинжалом в ножны улиц,
рассвет теснил шеренги тьмы,
и стало видно, как согнулись
печные рыжие дымы,
как, разбазаривая звуки,
журчала талая вода,
и как, вытягивая руки,
троллейбус гладил провода,
и как термометры ребристо
подняли стройные хребты,
и как под снегом сахаристым
ожили первые цветы.
 
 
 
* * *
 
Из звёзд нарождаются схемы созвездий,
пучки неизведанных трасс.
Я жду сообщений,
я жажду известий
из тьмы, не смыкающей глаз.
Причудливый смерч газопылевых линий
рисует в окне миражи.
И хлещут потоки космических ливней
в мою одинокую жизнь.
Но зонтик сломался, промокли страницы,
стихов размывая гуашь.
И я убираю росинку с ресницы
и снова беру карандаш.
А утром...
А утром – на свет из потёмок
я выберусь, полон идей.
И мир станет ластиться, будто котёнок,
к разбухшей тетради моей.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
* * *
 
... И оторвавшись от перрона дня,
мой поезд застучал по рельсам ночи.
И проводник, дождавшийся меня,
приносит чай и уходить не хочет,
сидит напротив, курит "Беломор",
лениво отвечает на вопросы,
и медленно струится разговор,
изломанный, как дым от папиросы.
Я не гоню: он нужен мне теперь –
как Проводник в иное измеренье,
куда зовут меня стихотворенья,
куда лишь ночью открывают дверь.
Там нет того, что мучает меня,
что душу разоряет по крупицам.
Там я стряхну с себя остатки дня,
чтоб никуда уже не торопиться.
И поплыву за образами вдаль,
в сиреневые облака сравнений,
и тесноту моих стихотворений
рассеет, как метелицей, февраль.
Стучат колёса, ночь идёт к концу,
мелькают полустанки, перелески,
и свет луны приклеился к лицу,
как путаный орнамент к занавеске.
И лишь к рассвету падает рука,
уставшая записывать полночи.
И я вступаю без Проводника
в холодный мир проблем
и многоточий...
 
 
 
* * *
 
Мой город пуст
снаружи и с изнанки,
но продолжает голоса хранить –
как механизм поломанной шарманки,
которой никогда не починить.
Он выметен горячими ветрами,
он выкурен, как пачка сигарет,
и бродят опустевшими дворами
обрывки непрочитанных газет.
Мой город пуст,
как кладбище ночное,
он высосан, как жёлтый леденец,
он – как карман с обтрёпанной дырою,
и ждёт,
когда же утро, наконец?
 
* * *
 
Ветер стих намаявшийся, замер,
как котёнок, спрятался в траву.
Вечерело.
Томными глазами
звёзды протыкали синеву.
И была восторженная свежесть
скомкана в лохмотьях тополей,
и струилась родственная нежность,
лунно растекаясь по земле.
И в окно настойчиво и веско,
принимая лампу за очаг,
билась, раздвигая занавески,
бабочка, крылами хлопоча.
 
 
 
* * *
 
Чешуйки листьев в лунном серебре,
причудливо раскинутые тени,
незлобный лай собаки во дворе
и шорох засыпающих растений;
вразброс квадраты света из окон,
за день осиротевшие сирени,
и где-то тихо плачет телефон
то ли от скуки, то ли от мигрени;
и близоруко щурится фонарь
на буквы "МАГАЗИН ДЛЯ ДЖЕНТЛЬМЕНОВ",
где розово-оранжевая хмарь
лоснится на плечах у манекенов;
и сочные, последние шаги
шуршат, как неразумные совята,
и всё – и больше не видать ни зги,
лишь только скрип дивана на девятом...
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
* * *
 
С лёгкой проседью над горизонтом,
наклоняясь к земле, будто врач,
небо вздулось лазоревым зонтом –
над зелёными крышами дач;
над дорогой, пустынной и пыльной,
перевязанной вялым ручьём,
где берёза, вздыхая бессильно,
в этот скудный глядит водоём;
где трава обнимает колени,
рассыпая свои колоски;
где кочуют степные олени
от реки и до новой реки;
где земля, умирая от жажды,
распахнула рубашки полей;
где родиться немыслимо дважды
обручённому с Музой своей.
И нельзя умереть, не услышав,
как – ещё пару дней погодя –
эта степь облегчённо задышит,
наконец-то напившись дождя.
 
 
 
 
* * *
 
Из женственных, округлых линий
догнавших солнце облаков –
пролился тёплый майский ливень
из удивительных стихов.
Они рождались где-то свыше,
вне разуменья,
налегке,
и, косо ударяя в крыши,
сверлили дырочки в песке.
А подоконники, шалея,
дробили строки на слова,
и, от сравнений тяжелея,
ложилась мокрая трава.
И небо медленно светлело,
освобождаясь от оков,
и солнца голое колено
сверкнуло в юбке облаков.
 
 
 
 
 
 
* * *
 
По лезвию бритвы – грудью и брюхом –
до ссадин, до диких ран –
ползу по жизни...
А жизнь – разруха,
и в тумане прячется Храм:
мой,
единственный,
последний и первый –
тот, где найду приют,
где мои успокоят нервы
и раны любовью зашьют.
 
 
 
* * *
 
Акаций дурман хулиганский
по крыши заполнил дворы,
и будто монистом цыганским
раскинулись звёзды.
Игры
в них столько, что хочется, сбросив
рубашку, бежать и бежать
и падать в душистые росы,
и так до рассвета лежать –
пока розовеющей шалью
не вспыхнет заря впереди
и солнце, как абрис медали,
у неба сверкнёт на груди.
 
 
* * *
 
Когда в объятьях синего заката
косые тени лягут на песок,
и застучит пунктирное стаккато,
хрустально разбиваясь о висок,–
я вдруг пойму, что в этом мире тленном,
где чувства зыбки, будто витражи,
мне не обнять изменчивой Вселенной,
распавшейся у ног на миражи.
И не остановиться в дне летящем
на той черте, где чудо сорвалось,
и лишь жалеть о светлом настоящем,
что, как погода, так и не сбылось.
 
 
 
 
 
* * *
 
Ночь свернулась калачиком,
город прижав к животу
и дырявым плащом
накрывая дома и афиши,
кучерявые тени
облаков опустились на крыши,
похотливо царапая
скользкую их наготу.
И уже на краю,
на изломе стремительной тьмы
похудел календарь
на одну роковую страницу,
и ушли поезда,
и уже ничего не случится
в этом городе сонном,
где однажды увиделись мы.
Нам казалось тогда:
этот город прозрачен, воздушен,
и его тополей
никогда не коснётся зима,
он был зелен и чист,
и степными ветрами надушен,
и от южной любви –
задыхались его закрома.
Но приходит конец,
как всегда, восхитительным грёзам,
улетают на юг
беспокойные стаи скворцов,
и холодная ночь
рассыпает колючие звёзды
на гранит парапетов
и покатые крыши дворцов.
И свернувшись калачиком, город прижав к животу
и дырявым плащом
накрывая дома и афиши,
эта чёрная ночь
две последние строчки допишет,
с лихорадочным блеском
освещая луной пустоту.
 
 
 
 
 
 
 
 
 
 
* * *
 
... Я роль забыл...
Подайте мне суфлёра!
Я выбился из колеи времён –
я не заметил “красный” светофора
и сел на поезд,
но не в свой вагон.
Куда теперь?
К какой стене прижаться?
И где искать тепло любимых глаз?
Я не привык юлить и унижаться...
Суфлёра мне, – прошу, –
в последний раз...
Но падал дождь
крупнее спелой вишни,
шепча в окно: "Такие не живут..."
Я роль забыл.
Прошу тебя, Всевышний,
побудь суфлёром несколько минут...
И я поправлюсь,
я ещё поправлюсь.
Ту мизансцену впутаю в сюжет,
где, может быть,
и зрителям понравлюсь,
и с временем останусь
tete-a-tete...
 
 
* * *
 
Из линий жизни выткались морщины,
и седина запуталась в висках,
и речь с обильным грузом матерщины,
и дрожь в руках,
и к непогоде мучают суставы,
как будто плавят олово в костях,
и мыслей бесконечные составы
застряли на путях.
Всё рано или поздно объяснимо –
настало приближение конца.
Лишь только б жизнь не проносилась мимо,
как мимо мертвеца...
Дата публикации: 19.07.2006 13:53
Предыдущее: № 56. БЕЗ НАЗВАНИЯ. Индивидуальная заявка.Следующее: № 58. БЕЗ НАЗВАНИЯ. Индивидуальная заявка.

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Алла Барлинова[ 20.07.2006 ]
   От всей души желаю Вам удачи!
   Получила удовольствие от прочитанного.
   У Вас стихи такие атмосферные...

Сергей Ворошилов
Мадонны
Регина Канаева
Свет мой, зеркальце скажи
Дмитрий Оксенчук
Мне снится старый дом
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта