Конкурс в честь Всемирного Дня поэзии
Это просто – писать стихи?











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Всемирный День Писателя и
Приключения кота Рыжика.
Форум книги коллективного сочинительства"
Иллюстрация к легендам о случайных находках на чердаках
Буфет. Истории
за нашим столом
ДЕНЬ ЗАЩИТЫ ЗЕМЛИ
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Наши судьи-эксперты
Алла Райц
Документы эксперта
Многоэтажка, шампанское и лейтенант
Наши судьи-эксперты
Людмила Рогочая
Документы эксперта
Дети света
Наши судьи-эксперты
Вячеслав Дворников
Документы эксперта
Все по-прежнему
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Конкурс/проект

Все произведения

Произведение
Жанр: ПрозаАвтор: Юрий Иванов
Объем: 7129 [ символов ]
Как мираж в пустыне.
Кажется, давно уже было. Как-то приехал ко мне младший брат Владимир. Встретил я дорогого гостя как положено, расспросил о здоровье матери, о среднем брате Вячеславе. О сестренках Людмиле с Тамарой, которые от другого отца. Но, родные. Встречаемся не часто, разъехались кто куда. Славик с Володей уже женатые, как и я, стали отцами.
И вот сидим мы с братом, мужики, которым перевалило за тридцать, говорим о том, о сем, о детях наших. Мол, чем старше становятся, тем больше внимания к себе требуют. Вдруг Владимир опустил голову, задумался. А потом:
- Мать говорит, ты на отца здорово похож, - и посмотрел на меня глазами, полными тоски и еще чего-то такого, от которого я даже поежился.
Фотографии отца у нас не было, сравнить себя с ним я не мог, хотя тоже часто слышал от матери, что вылитый отец. Любила она его очень. Наверное.
- Ты один раз видел его, а нам со Славкой так и не пришлось.
Да, я видел отца. И видел его за всю жизнь всего несколько минут. Раньше, когда мы были маленькими, он вечно где-то ездил, подрабатывал и приезжал наскоками.
Мне стукнуло двадцать лет. Позади осталось много чего. Я окончил на хорошо и отлично ремесленное, вечернюю среднюю школу. Готовился к поступлению в институт. Отсрочка от армии в связи с тем, что находился на воспитании у одинокой бабушки, заканчивалась тоже. Пора была собираться на сборы. А пока работал по диплому токаря на механическом заводе. Был уже кормильцем. Как вдруг пришло письмо от отца. Единственное письмо за все годы. Он писал, что работает прорабом на Каракумском канале в Туркмении, что дед наш, инженер, посланный на строительство Туркестанской железной дороги еще царем, умер. Но бабушка жива. Спрашивал, как мы живем. Не было в послании вопроса, нужна ли нам какая материальная помощь, не было в нем и приглашения в гости. Но я собрался и поехал. Даже получки не стал дожидаться.
В кармане осталось сто рублей. За билет заплатил почти двадцать пять, на гостинец истратился. Но я не унывал. Поезд нес почти через всю страну к отцу. Проехали великую русскую реку Волгу, начались бесконечные казахстанские степи. Безлюдные места, жара. И все же сердце стучало: отец, отец, отец. Поезд шел уже по Узбекистану. И если бы не добрые улыбки, дыни на столике в купе, да не постоянные похлопывания по плечу с присказкой: "Якши, якши. Атес харашо. Нада атес", я бы совсем растерялся. И наконец, за окном вот она, Туркмения. Бесконечные, слепящие глаза, барханы. Температура за пятьдесят. Нечем дышать. И в этом расплавленном пространстве вдруг вырос город Мары. Здесь жили мой отец и бабушка. Дом я нашел быстро, он стоял недалеко от станции. Узнав, кто я, бабушка, сухонькая старушка, засуетилась, захлопала руками по бокам. И заплакала:
- Отец-то твой в ЛТП, внучек, лечится.
Я не знал, что такое ЛТП. Тогда такое заведение мало кому было известно. Но понял, что отец болен.
- Бабушка, пойдем к нему, - попросил я. - У меня, вот, есть для него подарок. И от братьев надо приветы передать
- Поедем, поедем, внучек. Завтра и поедем. Я сама к нему собиралась, - вытирая слезы, сказала бабушка.
Я не спал всю ночь. На другой день мы поехали к отцу. Сначала под звон монет в черных девичьих косах автобусом, а потом двенадцать километров пешком. Чего это стоило старушке, и мне, жителю северных широт, рассказывать не буду. Хорошо, что совсем почерневший от солнца туркмен на ишаке или ослике, спросив, куда мы направляемся, забрал у нас вещи и скрылся из глаз за слепящими нестерпимым светом раскаленными песчаными барханами. Километров через десять, на развилке дорог, мы нашли свои баулы абсолютно нетронутыми. Последний километр, полуиспеченные, мы почти ползли по узенькой тропинке. Я все время боялся за бабушку, не рассчитавшую своих сил, и думал про солнечный удар, про который знал еще со школы, и который вот-вот должен был меня хватить, потому что я забыл надеть что-нибудь на голову, а бабушка растерялась совсем. Но все же мы пришли к какому-то старинному строению, огороженному высоким глиняным забором с часовыми возле дверей. Нас пропустили в небольшую комнатку с решетками на окнах. "Тюрьма, что ли!" - подумал я. Бабушка в это время разговаривала с начальником - туркменом с погонами майора на плечах.
- Милюхин Николай Филиппович? Умная голова. Прорабом поставили. Но…, - начальник поцокал языком.
Дальше я не слышал. Как раз в это время ввели партию людей, одетых в одинаковые робы. Пока я разглядывал загорелые до черноты лица, один из них подошел к бабушке и сердито стал выговаривать:
- Зачем ты приехала? Я же писал, больше не приезжай.
- Да подожди ты, - слабо отмахнулась бабушка и дрожащей рукой указала на меня. - Ты знаешь, кто это?
Я вздрогнул, впился глазами в коренастого загорелого мужчину. Я еще не понимал, кто передо мной. Но какое-то шестое, десятое, сотое, наконец, чувство, подсказывало мне: это отец. Мужчина мельком глянул в мою сторону и снова повернулся к бабушке:
- Не знаю. Я спрашиваю, зачем ты приехала? Ты хочешь умереть на дороге?
- Я не умру… Но скажи, ты не признаешь этого молодого человека?
- При чем здесь молодой человек. Я беспокоюсь за тебя. Зачем ты приехала, когда я сам собирался к тебе?
- Да это ж сын…, - неестественно громко вскрикнула бабушка, заставив смолкнуть всех, находившихся в комнате. Тишина повисла над головами. Спазмы сдавили ей горло, слезы потекли по морщинам. Она закончила почти шепотом. - Сын твой…
Мужчина как-то боком посмотрел на меня, охнул и закрыл лицо руками. Я стоял, готовый броситься к нему, закричать. Но какая-то сила приковала к месту. Ноги стали деревянными, во рту совсем пересохло. Я растерянно хлопал полными слез глазами. Руки противно дрожали, сердце выпрыгивало из груди. Почему-то вспомнил, что родился в лагере для политзаключенных на Урале. Что всю жизнь пацаны обзывали меня сыном врага народа, несмотря на то, что колотил их нещадно. Это они, умеющие постоять за себя крепкие ребята, потом, когда повзрослел, дали мне кличку Пепа. Про отца сидевший с ним сосед - политзэк дядя Вася Жалнин расказывал, что его слушалась вся зона. Даже блатные. Но сейчас бы пацаны меня не узнали.
Мужчина снова коротко глянул на меня, пошатываясь, прошел по комнате, уткнулся лбом в стену. Плечи у него тряслись, голова болталась в разные стороны.
- Не могу… не могу, - хрипло замычал он и застучал кулаками по стене. Широкая спина его под грубой робой передергивалась…
Больше я отца не видел. Никогда. Он ушел за железную дверь. Ушел сам, хотя начальник был не против того, чтобы он посидел с нами. Нам дали машину. Начальник сказал, что об этой встрече напишет очерк в газету, что отпустит отца денька на два домой. Я прожил у бабушки еще неделю, в течении которой она едва не женила меня на черноглазой, черноволосой
туркменской девушке. Но отец так и не приехал. И я засобирался домой, где ждала голубоглазая моя подружка.
Так и остались у меня в памяти на всю жизнь расплывчатое лицо отца, широкая вздрагивающая спина и хриплое мужское с надрывом: "Не могу…, не могу…".
Дата публикации: 13.09.2005 01:41
Предыдущее: С Е С Т Р Ы .Следующее: ДА-НИ-ЛА !

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Наши судьи-эксперты
Галина Пиастро
Документы эксперта
Магик
Наши судьи-эксперты
Николай Кузнецов
Документы эксперта
Кот Димы Рогова
Наши судьи-эксперты
Виктория Соловьева
Документы эксперта
Не чудо
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта