Конкурс в честь Всемирного Дня поэзии
Это просто – писать стихи?











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Всемирный День Писателя и
Приключения кота Рыжика.
Форум книги коллективного сочинительства"
Иллюстрация к легендам о случайных находках на чердаках
Буфет. Истории
за нашим столом
ДЕНЬ ЗАЩИТЫ ЗЕМЛИ
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Владимир Трушков
Лиска Лариска (охотничья сказка
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.
Произведение
Жанр: ФантастикаАвтор: Тулуевский Михаил Юрьевич
Объем: 7016 [ символов ]
Колыбельная
Он уже почти засыпал, вот и голова его свесилась на грудь, и глаза его почти закрылись, и какие-то первые робкие сновидения уже осторожно стали стучаться в душу его, когда тонкая рука коснулась плеча мужчины.
- Пойдем? – тихо прошелестел голос ребенка.
- Куда? – быстро проснувшись, ответил он.
- На наше место, помнишь?
- Помню, конечно, - ответил взрослый, поднял мальчика на руки и пошел по давно протоптанной тропинке. Он шел и думал, что если бы не болезнь Вити, они бы сейчас шли вместе, маленькая детская ручка лежала бы в его ладони, Витя, по своей всегдашней привычке, болтал бы, не умолкая, а он, улыбаясь одними глазами, поддакивал бы сыну…
Но все это было вчера… нет – месяц тому… или год? Дни летели так быстро, а минуты плелись так медленно, что счет времени был им давно потерян, и он не спрашивал себя – Который час. Важнее всего было спросить, покушал ли Витя….
- Мы пришли, - подал голос Витя.
- Да, действительно, - очнувшись от своих мыслей, ответил мужчина. - А я и не заметил, задумался, понимаешь.
- Устал?
- Нет, нисколько.
-Тогда спой мне песню.
- Песню?- притворно удивился мужчина.
- Колыбельную, нашу. Ты мне ее раньше часто пел.
Конечно, он помнил! Эту старинную мелодию пела ему, еще совсем ребенку, молодая тогда, красивая мама, а ей – ее мама, а той, наверное, ее. У них с Витей мамы не было, и он, заменив сыну и отца, и мать, частенько пел Витьке эту старую, незамысловатую песенку.
 
«Спи дитя мое, усни
Сладкий сон себе возьми.
В няньки я тебе звала
Ветра, солнце и орла.
 
И мужчина запел. Его низкий приятный голос разносился по округе далеко-далеко, хотя пел он негромко, и не прикладывал никаких усилий, чтобы колыбельную услышал еще хоть кто-нибудь, кроме них с Витькой. Он пел и в сумраке ночи все разглядывал лицо сына: узкое лицо ребенка, страдающего тяжелой, и, как говорили врачи, неизлечимой болезнью. Луна придавала ему большую бледность, и отец невольно снова и снова вспоминал слова строгого и грустного лечащего врача, который в тот день тихо, одними губами, сказал ему: - «Витя безнадежен», - как-то жалко ссутулился, резко повернулся и пошел прочь по коридору, утирая платком лицо. «Безнадежен» - снова и снова повторял он про себя вот уже который час и день, и никак не мог постигнуть полного значения этого слова. Он понимал только одно – вот-вот, даже сейчас, даже в эту минуту, у него без всяких лишних слов отберут его Витю, отберут спокойно, безжалостно, оставив отца наедине со своим горем и жалкими повседневными проблемами. Появится кто-то, сильный и бессердечный – и не станет у него Вити! И, как бы отвечая на его мысли, раздался шорох длинных одежд, и перед ним возникла молодая женщина. Ее можно было бы назвать красивой, если бы не пепельная бледность лица. Выразительные, спокойные как стоячая вода, глаза, рассматривали отца и сына, руки покоились на гладком черном посохе.
И отец вдруг понял, осторожно прижал к себе тельце ребенка, встал и тихо сказал: - «не дам!». Сердце билось страшно громко и часто, тяжесть легла на грудь, сдавила, заставила дышать редко, прерывисто, голову обнесло жаром, пот потек по спине.
- Ну-ну! - Раздался спокойный, тихий и даже приятный голос. – Он сам собрался в дорогу. Я всего лишь проводник. Или, вернее, ключник. Не веришь? Спроси его сам.
- Витя, Витя! – хрипло произнес отец, - ты что?
- Не держи меня, папа! – прошелестел голос сына в ответ. - Мне здесь очень плохо, мне больно, я не могу есть, я не могу спать. Я не могу играть. Отпусти меня, папа!
- Как же так, Витюша, а я?
- Ничего! Мы встретимся, я знаю это! Я буду ждать!
Что было потом, отец помнил смутно. Тело сына вдруг потяжелело и стало неподъемным. Дальше были какие-то провалы в памяти, какие-то смутные образы, он знал, что вот-вот – и найдется решение, выход…
- Выход? – вдруг подумал он. – Или вход?
- Ты еще здесь? – окликнул он бледную женщину.
- Да, конечно, - время еще не вышло.
- Ведь ему придется идти? Идти далеко? Долго? Ты его не проводишь?
- Я? Нет! Я всего лишь открываю дверь. Дальше вы идете одни.
- И Витя пойдет один?
- Ну конечно! Так устроен мир!
- Слушай, я не прошу его вернуть, я знаю – здесь ему очень плохо. Я прошу дать ему проводника. Сопровождающего.
- Интересно знать, кого? Какую-нибудь старуху? Минуты две как преставилась. Или зарезанного только что бандита? А, может, повесившегося банкрота? Вот – пока все.
- Нет, они не подойдут! Слушай! Пошли меня! – он лихорадочно встал и, прижимая тело сына, возбужденно заходил перед собеседницей, - вот! Меня! Витя будет не один, ему не будет так страшно. Здорово?
- Ты что? Ты соображаешь, что просишь? Ведь это значит умереть! Умереть! Вы, люди, боитесь этого, как огня, даже сильнее, а ты просишь об этом! Неужели не боишься?
- Конечно, боюсь! Очень боюсь! Но Витя! Он – единственное, что у меня есть! Но и я – единственное, что есть у него. Не отнимай меня у сына! Прошу!
- Не знаю, не знаю… Твое время еще не пришло… Эй, эй – никаких самоубийств! Брось нож! Брось, я говорю! А то пойдешь по совсем другой дороге. Без Вити. Тут есть одна загвоздочка. С мертвых что взять - последний вздох? А ты – ты живой. Ты имеешь много больше, чем те, с кем я обычно имею дело, - так что, что ты дашь мне? Тут вздохом не обойдешься.
- Откуда я знаю, что хочет смерть? Сама решай!
- Да, я решу. Ты точно хочешь этого? Всем сердцем?
- Больше чем. Всей душой!
- Тогда – отдай мне свою песню! Она мне так понравилась!
- Ты будешь ее петь?
- Нет – ты будешь ее петь. Долго. Может, вечно.
- А Витя?
- Не бойся – проводишь. До … ну, сам увидишь. И – вернешься. Сюда. На этот камень. И будешь петь эту песню мне. Каждое полнолуние. Согласен?
- Конечно! – Мужчина, сказав это, вдруг помрачнел, задумался, - а Витя? Ему там будет хорошо? Он будет счастлив? …
- Эх, щедра я сегодня! Ладно. За это я разрешу тебе видеться с сыном раз в год. В этот самый день. На этом камне.
... Что было дальше – не знает никто. Хотя, нет – назавтра город провожал двоих: маленького Витю, умершего от тяжелой болезни крови, и его отца. Странные слухи шли за гробом его: говорили, что никаких признаков хотя бы малейшего заболевания не нашли в теле его, говорили, что если умер он от горя, говорили, что если его убила тоска по сыну, то почему такая счастливая улыбка была на лице его? Много говорили. Потом, конечно, стали забывать.
Только знаете ли вы, что каждое полнолуние на камне, названном «Бимбо» в честь знаменитого слоненка, тень высокого человека поет колыбельную женщине с белой кожей? И будто бы никто больше не может спеть эту песню так проникновенно и красиво. Но и это еще не все! Раз в год на руках мужчины люди видели мальчика лет 10. Глаза у мальчика были закрыты, грудь ровно дышала, как бы во сне, а бледная женщина сидела рядом, и в глазах ее стояли слезы…
 
Улетел орел домой, солнце скрылось за горой,
Ветер после трех ночей мчится к матери своей.
Ветра спрашивает мать: «Где изволил пропадать?
Или звезды воровал, или волны воевал?»
Не гонял я волн морских, звезд не трогал золотых!
Я дитя оберегал.
Колыбелечку качал.
Дата публикации: 03.05.2021 20:37
Предыдущее: Кукла Сара

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Сергей Ворошилов
Мадонны
Регина Канаева
Свет мой, зеркальце скажи
Дмитрий Оксенчук
Мне снится старый дом
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта