Никому мои стихи не нужны. Кто для Музы я? Да, просто, чужой. Жил я, словно скоморох у княжны: Ночью ласки, а наутро вожжой. Растерял в любви неравной года, от бессонницы стал злобен и худ. Мне стихи теперь, что Руси орда, Риму варвары, а Цезарю Брут. Виноватый я кругом без вины. И спешит уже по хатам молва. Мол, поэт намедни сбёг от жены, бросил всё, и не болит голова. Мол, с собою прихватил лишь бельё. Не жилось ему! Какого рожна? Мне сосед стакан гранёный нальёт и в дорогу даст бутылку вина. Помолюсь я и надену суму, пропаду былинкой в поле былья, растворюсь погасшей искрой в дыму. Пусть поплачет с горя Муза моя. |
Положение о Клубе
Сделать стартовой
