"Mon Paris,tu m'a pris dans tes bras...." Enrico Maciace. Мелькали за окном селенья Мозаикой домовых крыш. Нас поезд нес без промедленья, Нес не куда-нибудь,- в Париж! Мечта любого на планете, Столица моды и искусств, Сей город сдержанно нас встретил, Не разделяя наших чувств. Крутые улочки Мон-Мартра Мощеной мостовой вились. Здесь каждый камень,словно карта, Мог рассказать чужую жизнь. Здесь Пикассо считался "старшим", Хоть двадцать пять лишь прожил лет. Душою "банды" модернистов Был Макс Жакоб,лихой поэт. С улыбкою,страдая тиком, Утрилло здесь стихи читал, И обедневший Модильяни Здесь на салфетках рисовал. "Божественное в Модильяни Искрилось сквозь какой-то мрак", А для талантливой богемы Приютом был пустой барак. Толпа туристов равнодушно Текла вдоль островка картин, Где современное искусство Поставлено на карантин. И вдруг пред нами,словно в сказке, Во всем величье Сакре-Кер! И весь Париж у ног сверкает, Куда ни обрати свой взор. Душа трепещет от волненья И ввысь взлетает,словно стриж. Ты принял нас без сожаленья В свои объятия,Париж! 23.01.11. | 
Положение о Клубе
Сделать стартовой
