Вниманию членов МСП и авторов, желающих вступить в наш Союз писателей. Началось размещение произведений во второй этап Литературного конкурса на премию МСП «Новый Современник» «Чаша Таланта - 2017». Читайте Положение о проекте в разделе конкурса в центре портала.
САМЫЙ ЯРКИЙ ПРАЗДНИК ГОДА - 2018
Новогодний конкурс
Положение
Иноформация и новости
Номинации конкурса


Главная    Лента рецензий    Ленты форумов    Круглый стол    Обзоры и итоги конкурсов    Новости дня и объявления    Чаты для общения. Заходи, кто на портале.    Между нами, писателями, говоря...    Издать книгу    Спасибо за верность порталу!    Они заботятся о портале   
Бенефис
Раисы Лобацкой
Моя жизнь в
очертаниях 500 слов
Об истоках творчества
Великолепная Эльвира!
4-я страница обложки
журнала "Великолепная десятка-2"
Как разместить материалы о себе на обложках наших изданий


Что хочет автор
Электронная газета
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Регистрация автора
Наши авторы
Новые авторы недели
Объявления и анонсы
Новости дня
Дневник портала
Приемная дежурных
Блицы
Приемная модераторов
С днем рождения!
Книга предложений
Правила портала
Правила участия в конкурсах
Обращение к новым авторам
Первые шаги на портале
Лоцман для новых авторов
Вопросы и ответы
Фонд содействия
новым авторам
Рекомендуем новых авторов
Альманах "Автограф"
Отдел спецпроектов и внешних связей
Диалоги, дискуссии, обсуждения
Правдивые истории
Клуб мудрецов
"Рюкзачок".Детские авторы - сюда!
Читальный зал
Литературный календарь
Литературная
мастерская
Зелёная лампа
КЛУБ-ФОРУМ "У КАМИНА"
Наши Бенефисы
Детский фольклор-клуб "Рассказать вам интерес"
Карта портала
Наши юные
дарования
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

.
Произведение
Жанр: РассказАвтор: Олег Бунтарев
Объем: 4572 [ символов ]
Мертвый город
Мертвый город
 
Почему так тяжко на душе? Что-то гложет, а понять не могу.
Выглядываю в окно. Прямо напротив детская площадка, горка,
песочница, качели… И в этот момент понимаю, что что-то не то, а вот
сразу не догадываюсь. И только потом до меня доходит, что одна из
двух сидушек качелей качается, хотя на ней никого нет. Подумал, что
ребенок только-только сошел с нее, но нет. Куда ни взглянешь, никого
нет. Тихо как-то и прохожих не видно. Город пуст, не слышно звуков
проезжающих машин, нет людей на тротуарах, даже во дворах стоит
какая-то «зловещая» тишина.
 
Мне показалось, что по двору в сторону детской площадки идет
женщина, таща за собой санки с малышом, но, приглядевшись, я увидел
лишь двух бездомных псов, бегущих друг за другом. А людей нет.
Вглядываясь в окна соседних домов, я увидел, что многие стекла
потрескались, а кое-где и совсем отсутствовали. Дома выглядели
заброшенными и опустевшими. На их стенах были видны следы копоти
недавних пожаров, а в дальних домах зияли огромные бреши, будто
великаны огромными кувалдами били по их фасадам.
 
Качели в моем дворе перестали качаться, я заметил, что желтая и синяя
краска, в которую они были окрашены, облупилась, открывая следы
старой ржавчины. Где-то вдали послышался детский смех, он
приближался, хотя я никого не видел. И вот закрутилась карусель,
закачались качели…. Но ведь на них никого не было. Вдали прогремел
взрыв, возвращая меня к реальности. Над донецким аэропортом снова
поднимаются клубы черного дыма.
 
В соседней комнате должны быть двое ополченцев и наш водитель.
Второй раз я приезжаю сюда за скорбным грузом. Это наши ребята из
Волгоградской области, добровольцы. От грохота взрыва они все уже
на ногах. «Седой» (позывной ополченца) торопит нас спустится в низ. А
у меня до сих пор в глазах детская площадка и дети.
 
«Седой» выводит нас из подъезда, и короткими перебежками мы
продвигаемся к штабу. Там «Моторола» и еще несколько командиров.
 
- С Новым годом, ребята! Правда, не могу добавить «с новым счастьем»,
– говорит он нам. Ведь он знает, за каким грузом мы приехали.
 
Глаза его тусклые, уставшие. А ведь когда я его видел в мае прошлого
года, они горели огнем. Всего-то восемь месяцев прошло, а он явно
постарел лет на десять. Гляжу на него: взъерошенная бородка, усы
торчком, и напоминает он мне одного старого друга. Позывной
«Химера». Так и хочется его Саньком назвать.
 
Решаем проблемы с погрузкой двухсотых и нескольких женщин-
беженок. «Моторола» советует ехать ночью (обстрелы не такие
интенсивные), а пока посидеть в подвале. Пока суть да дело, в подвале
он появлялся редко, но поговорить успели. На мои вопросы он отвечал
скупо и сдержанно (явно не хотел переходить на ненормативную
лексику): знал еще по прошлому моему приезду, что я этого не люблю.
А так, в общем, много рассказал.
 
- Много к нам с той стороны бегут от фашизма. В основном женщины и
дети, но и парни призывного возраста. Война никому не нужна: ни нам,
ни им. Против ДНР воюют наемники или оголтелые фашисты. Внуки тех,
кого в свое время помиловала советская власть. Вот теперь они и
подняли свою поганую головенку. Ты бы, Олег, знал, что они творят на
оккупированной территории. Убивают просто так, насилуют, а еще
изнасилованным монтажную пену вводят и в перед и в зад. Девочки и
женщины умирают в страшных муках. Я им никогда этого не прощу, –
«Моторола» смахивает (как ему казалось незаметно) слезу с глаз. Я это
вижу и молчу. В порыве откровения он мне говорит:
 
- Ты знаешь? У меня у самого ребенок скоро будет. И я хочу, чтобы он
жил в нормальной стране. Ты спрашивал, за что я воюю? Так вот за
своих детей, родных и близких. За друзей павших. За дедов и отцов, что
в Великую Отечественную победили. А теперь их «колорадами» и
«ватниками» зовут. Вот за это я воюю. И расскажи это всем.
 
Сгущаются сумерки. Едем по мертвому городу, в котором еще не так
давно играли и смеялись дети. А теперь только руины и брошенные
дома. Вспомнилась площадка перед домом, окрашенная в
национальные цвета. Только вот ржавчиной они покрылись, и город как
бы умер. Нет детского смеха, нет веселой новогодней возни, а только
голодные собаки бродят по его переулкам.
 
Проезжаем покинутые кварталы разрушенных домов. Изредка как
призраки возникают вдоль дороги люди, машущие нам вслед. Они тоже
мечтают уехать, но пока еще верят в будущее. Будущее, которого нет.
И мертвый город позади нас.
Copyright (с): Олег Бунтарев. Свидетельство о публикации №337877
Дата публикации: 17.01.2015 21:17
Предыдущее: Пойдем снеговика лепитьСледующее: Наваждение (полный вариант)

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Раиса Лобацкая
"Дамский преферанс"
ГЛАВА ИЗ РОМАНА
Диплом номинанта
премии "Чаша таланта"
Номинанты премии МСП "Новый Современник"
"Чаша таланта"
Документы и списки
Устав и Положения
Документы для приема
Органы управления и структура
Региональные
отделения
Форум для членов МСП
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Приглашаются волонтеры!
Направления
деятельности
Реквизиты и способы оплаты по МСП и порталу
Коллективные члены
МСП "Новый Современник"
Атрибутика наших проектов

Редакционная коллегия
Информация и анонсы
Приемная
Судейская Коллегия
Обзоры и итоги конкурсов
Архивы конкурсов
Архив проектов критики
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Проекты Литературной критики
Поэтический турнир
«Хит сезона» имени Татьяны Куниловой