Как бабушка многих внуков, могу авторитетно заявить, что поэтами не становятся - ими рождаются. Так же как певцами и музыкантами, физиками и медиками, доярами и овощеводами. И ничего здесь поделать нельзя. С чем ребенок родился, в том и сможет преуспеть, а всякие академические экзерсизы над ребенком способны либо отшлифовать заложенное природой и довести до совершенства, либо изуродовать до безобразия. Но, к сожалению, даже первый случай не гарантирует ребенку счастья в этой жизни.

Что характерно, поэтический дар и глубина провидения совсем не связаны с глубокими аналитическими способностями, а скорее даже наоборот – глубокие аналитические способности противопоказаны поэту. Мне кажется, что аналитика глушит эмоциональность и красочность видения. А какая поэзия без красок? Убожество, я бы даже сказала, тоска зеленая.

Мне как родительнице совершенно непонятно, каким образом ребенок, вступая в очередной этап своего развития, отставая в познании элементарной логики законов природы, излагаемых в учебниках - проявляет удивительную прозорливость и чуткость в наблюдениях за движениями в эмоциональной сфере, и, не вполне еще владея языком, умудряется очень точно сформулировать чувства. И если по воле случая такой ребенок на месяц попадает в незнакомую языковую среду, то к концу пребывания он уже может слагать наивные стишки на чужом языке. А любой вундеркинд, отличник родной словесности, но не имеющй такого дара – сколько бы не корячился, приемлемых строф не выродит. Рожденный ползать летать не может. Ну, разве что низенько-низенько. Вот и скажите, как тут воспитывать детей и внуков, чтобы они были счастливы?

Еще более непостижимо, что мать чувствует скрытые таланты и пороки своего дитя с первого взгляда, с первого кормления, но как страус прячет голову в песок, потому что не хочет самой себе признаться, что ее горячо любимое дитя приготовило ей множество сюрпризов, и вся жизнь ее уйдет на исправление того, что ей кажется пороком. Такова материнская доля.