Наши юбиляры
Николай Вуколов
Поздравления юбиляру
Награды и достижения
Видеоклипы Николая Вуколова на YouTube








Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные блоги    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Мнение. Критические суждения об одном произведении.
Читаем и критикуем.
Презентации книг
наших авторов
Анна Гранатова
Фокстрот втроем не танцуют.
Приключения русских артистов в Англии
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Справочник писателей
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Нижегородская область
Пермский Край
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Город Севастополь
Республика Крым
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Новосибирская область
Кемеровская область
Иркутская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Литвы
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Журнал "Фестиваль"
Журнал "Что хочет автор"
Журнал "Автограф"
Журнал "Лауреат"
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

.
Произведение
Жанр: РассказАвтор: Олег Бунтарев
Объем: 4005 [ символов ]
Под ритм бубна
Горный Алтай. Ночь. Затухающий костер. Мы сидим рассказываем друг другу страшилки, и спать никому не хочется. И еще больше не захотелось после того, как в полумраке костра мы увидели чудище. Одетый в шкуры зверей, с оленьими рогами на голове, держа в левой руке бубен, перед нами предстал шаман алтайской деревни.
 
По-русски он говорил плохо: акцент жуткий. Но общаться с ним было очень интересно. Он предложил освятить нас и наш лагерь по древнему алтайскому обычаю. Неужели вы думаете, что мы могли отказаться? Верили мы в это или не верили, не имело значения.
 
Но когда он ударил в свой дунгур, нам почудилось, будто мы провалились в небытие. Странные ощущения были. Мы видели, как он танцует у костра, то приседает, то поднимается, то поворачивается вокруг своей оси. В ушах: бум, бум, бум.
 
Я не знаю, что видели другие. Как-то так получилось, что каждый из нас оставил при себе то, что видел. Ну, не делились мы воспоминаниями. А о своих видениях сейчас я вам и расскажу.
 
Затухающий костер, шаман, устраивающий свою пляску, яркие звезды над головой и огромная полоса Млечного пути, миллиарды звезд, миллиарды жизней. Я был загипнотизирован его танцем. Ритмами, которые он издавал своим дунгуром и ударами ног об опаленную землю возле костра, создавая необычный и совершенно непривычный для нас ритм. Мы все сидели как зачарованные. Кто-то впал в транс и, поддаваясь ритму, стал раскачиваться. И мне казалось, что я смотрю на это со стороны и даже себя вижу издали. Я раскачиваюсь вместе со всеми в такт ритму, который задал шаман…
 
Водопад, который был недалеко от нашей стоянки, шумел все громче и громче. Ритм, заданный шаманом, совпадал с его грохочущим рокотом. Маленькая речка, которая образовалась из этого водопада, впадала в Катунь, и ее рокот тоже был в унисон ритму, странному ритму, космическому ритму.
 
Наваждение спало. Шаман ласково нам улыбался и говорил: «Хароший люди к нам пришли. Хароший. Вы мне понравилась. Будьте здесь как дома. Духи приняли вас».
 
Не помню, когда я уснул. Да и никто этого не помнил, все вырубились как будто одновременно. А вот сны каждому снились свои. Не все, конечно, своими снами поделились. А те, кто поделились (даже в рифму получается), удивились, что сны у них словно вместе соединились.
 
Огромный-огромный туннель. Просветы то слева, то справа, впереди яркая точка, которая приближается и становится все больше. Потом яркий свет, слепящий глаза. Шаман, танцующий у костра. И состояние свободы и полета. Дальше наши сны расходились, и каждому снилось свое.
 
Кому-то снился яблоневый сад, который одновременно цвел и одновременно в нем были спелые плоды. Кому-то снилась рыбалка на чистой-чистой воде, в которой рыба клевала просто на голый крючок. Не все поделились своими снами, но о своем я вам расскажу.
 
Огромный, бескрайний океан. Прозрачный-прозрачный. Я парю над ним на высоте птичьего полета и вижу под собой мощеные дороги, уходящие вглубь, остатки жилищ и храмов, каких-то неизвестных животных, которые обитают на глубине. Мне кажется, что стоит спуститься, погрузиться в эти пучины, и я раскрою тысячи тайн.
 
Из состояния транса я вышел так, как будто меня ударили в бок. Неприятные ощущения. Шаман сидит у костра и уже прекратил свой завораживающий танец. Кажется, будто он смотрит мне прямо в глаза и что-то хочет сказать. Потом медленно встает, просто глядя на нас, оборачивается, поднимает вверх руку и уходит в темноту.
 
Утром после завтрака мы пошли в деревню за хлебом на обед. Как-то так получилось, разговорились с продавщицей и рассказали ей о ночном происшествии. Та выпучила глаза, а потом как серпом по молоту: «Да здесь последний шаман лет сто как помер. Вон и могилка его. На самом краю кладбища».
 
Купили хлеб и решили пройти до кладбища. Могилу шамана было видно издалека. Рядом с ней росла вековая сосна, на которой было привязано много разноцветных ленточек. А над могилой на небольшой каменной стеле висел уже знакомый нам дунгур. Как будто его только изготовили. И нам стало страшно.
Copyright: Олег Бунтарев, 2013
Свидетельство о публикации №317301
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 25.12.2013 07:21

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Конкурсы на премии
МСП "Новый Современник"
   
Буфет. Истории
за нашим столом
ЧТО БЫ ЭТО ЗНАЧИЛО? КОНКУРС.
Документы и списки
Устав и Положения
Документы для приема
Органы управления и структура
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
2020 год
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
2019 год
Справочник литературных организаций
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
2020 год
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Коллективные члены
МСП "Новый Современник"
Патриоты портала
Положение о Сертификатах "Талант"
Созведие литературных талантов.
Квалификационный Рейтинг
Золотой ключ.
Рейтинг деятелей литературы.
Редакционная коллегия
Информация и анонсы
Приемная
Судейская Коллегия
Обзоры и итоги конкурсов
Архивы конкурсов
Архив проектов критики
Издательство "Новый Современник"
Издать книгу
Опубликоваться в журнале
Действующие проекты
Объявления
ЧаВо
Вопросы и ответы
Сертификаты "Талант" серии "Издат"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Альманах прозы Английского клуба
Отправить произведение
Новости и объявления
Проекты Литературной критики
Атрибутика наших проектов