Приглашаем членов МСП и авторов, желающих вступить в наш Союз писателей к участию в Литературных конкурсах на премии МСП и других конкурсах с призовым фондом.
Валерий Рыбалкин в проекте критики "Мнение"
Бал у кадетов
Читаем и критикуем!








Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные блоги    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Светлана Ливоки приглашает вместе отметить старинный русский праздник
Масленица в текстах Ивана Шмелева и наших авторов
Клуб Красного Кота
Конкурс "Пишем стишки-порошки". Совместо с проектом
"Буфет. Истории за нашим столом"
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Проекты Литературной
сети
Регистрация автора
Регистрация проекта
Справочник писателей
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Курская область
Калужская область
Воронежская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Калининградская область
Республика Карелия
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Нижегородская область
Пермский Край
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Город Севастополь
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Новосибирская область
Кемеровская область
Иркутская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Литвы
Писатели Израиля
Писатели США
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
С днем рождения!
Книга предложений
Фонд содействия
новым авторам
Регистрация на портале
Обращение к новым авторам
Первые шаги на портале
Лоцман для новых авторов
Литературная мастерская
Ваш вопрос - наш ответ
Рекомендуем новых авторов
Зелёная лампа
Сундучок сказок
Регистрация на портале
Правила портала
Правила участия в конкурсах
Приемная модераторов
Журнал "Фестиваль"
Журнал "Что хочет автор"
Журнал "Автограф"
Журнал "Лауреат"
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Карта портала
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Конкурс/проект

Все произведения

Произведение
Жанр: ПрозаАвтор: Валерий Белолис
Объем: 7915 [ символов ]
Шепот
Открывая дверь на улицу и, выходя на крыльцо Головного офиса, я еще не поймал свое настроение, то настроение, которое будет тянуться всю эту неделю. Я просто выходил…
Выходил после бессмысленного разговора с Генеральным, остатком которого в голове саднила чудная фраза о «нецелесообразности беспокойных встреч этой осенью». Что он имел в виду, интересно? Может быть, он говорил о том, что его встречи в этот раз будут спокойными? Или подчеркивал особенность осени как таковой…
Или…
«Да не все ли равно, - думал я, все еще выходя на высокое крыльцо с анодированными поручнями по периметру и с восхитительным видом на Днепр справа, и на фронтально расположенное пирамидальное зеркальное здание, отражающее солнечные лучи, слева. – Главное то, что теперь только и остается, что стоять, вцепившись в холодный поручень и смотреть на эту красоту».
В голове прокручивались фразы и мысли последних двух дней. Они были похожи на бегущие барашки волн, закручивающиеся в себя, и не видящие стоящее впереди вертикальное гранитно-бетонное чудище берега, которое разнесет их в мельчайшие брызги… которые уже не собрать, как ни старайся.
Пусто, и злость начинает где-то там внутри формироваться, вырисовываться. Злость ни на кого, ни на что. Злость на берег, холодный гранитно-бетонный, которому все равно. Потому, что после его волны с веселящимися барашками-мыслями будет следующая… и еще одна… и еще. Обиды на берег не было. Поэтому я стал волной, отхлынувшей, но уже без барашков, без…
Стоять на крыльце, взявшись за уже согревшиеся поручни, было приятно. Просто стоять было приятно. Гонка последних дней оказалась с фальш-стартом. Теперь оставалось стоять, зажмурившись от выскользнувшего из туч, яркого феерически-осеннего солнца, прикрыв глаза и подставив лицо солнцу: стало тепло и гулко. Сразу прибежали звуки окружающего: поезд метро… шум проспекта… ниспадающий поток ветра и шорох листвы рядом… хлопнувшая сзади входная дверь… слова…
- Да не хочу я здесь оставаться! Только прогреем моторчик и вперед. Все пить будут, а я как левый, - жди окончания! Ха…
Я узнал Владимира, одного из менеджеров от партнеров из соседней с нами области. Я повернулся к выходящим из здания, облокотившись о поручни крыльца.
- Ты только о себе думаешь, а я голодная, - говорила Марина, эксперт по продажам, - и… я так не поеду.
- Оставайся… Может быть ты еще и в Крым этот холодный поедешь? Оставайся! Билетики же у тебя? Утречком на самолетик, чудо! – саркастически улыбается Володя и подходит. – Ну что? Надули? Они думают, что Прага и Крым – это одно и тоже. Впрочем, следовало ожидать… провальный сезон. Никакой кусок в горло не полезет… крокодилы. А ты куда?
 
- Домой… Поезд в восемнадцать. Или самолет завтра утром…
Марина подошла, недовольная, надув губы. Она была похожа на девочку, лишенную сладкого не понятно за что.
- Не, а мы сейчас… только моторчик прогреем и… Мариночка, ну не дуйся. По дороге лучше поедим, я знаю местечко. Ну не могу я там веселиться! Не понимаешь?! И крымский воздух осенью мне вреден, особенно после такого…
- Поехали… - соглашается Марина и обращается ко мне. – Может с нами?
- Слушай, точно. Что ты будешь ждать? – Володя улыбнулся с прищуром. – Завезем. Полторы сотни километров крюк – не проблема. Спать будешь дома.
От возможности уехать прямо сейчас затеплилось хорошее настроение. Оставаться не хотелось совершенно. Из состояния «некуда идти» спасет только движение, пусть назад, пусть с грустно летящим пейзажиком за окном. Я знал, что ребята приехали на черном "паджеро", что приехали втроем, и… захотелось вдруг отключиться на заднем левом сидении под шорох колес и приглушенную музыку любимого ими и мной «Високосного года».
- Для меня это лучшее. Спасибо.
Володя, помахивая ключиками, и сделав знак «все будет хорошо», поспешил к машине.
- А где ваш третий? – спросил я.
- Игорек там перышки распушил, - усмехнулась Марина, - и вряд ли это закончится сегодня. Крым для него не отличается от заграницы. Главное, чтобы рядом было это… Место воплощения его талантов.
- Сарказм – холодное чувство.
- Надоело, Валера. У него мысли, по-моему, забыли куда ходить, кроме как по кругу: поел, выпил, отымел… поел, выпил…
Подъехал джип, урча и покачиваясь, мягко принял нас в себя, и так же мягко выбежал за ворота Головного офиса.
***
Remix «Алая Талая» Фадеева закрутился внутри салона. Володя умел вести машину, почти сразу вышел на крейсерскую скорость, пронесся через мост-развязку, быстро перестроился в крайнюю левую и…
Я откинулся на странно теплую кожу, почти как Стинг в «Desert Rose», только у левого окна и прикрыл глаза. Ритм «алой талой» нарастал вместе со скоростью машины. Было странное состояние: как будто я куда-то лез, карабкался, стремился, а потом что-то произошло… последнее движение оказалось не правильным… не выверенным… не тем, которое смогло бы стать завершением пути. Хватило легкого встречного воздействия, чтобы сидеть сейчас и сквозь прикрытые глаза рассматривать несущуюся навстречу нереальность. Да, это было похоже почти на падение… на движение вниз… обратно… без сопротивления, без иллюстраций, без запоминания.
 
 
Справа от меня, сняв обувь и поджав ноги под себя, сидела Марина, потягивая из маленькой бутылочки джин-тоник. Володя что-то буркнул. А потом сказал громче:
- Я так усну… Эти индийские напевы… И вы молчите…
Говорить не хотелось.
- Хочешь кофе? У нас же осталось, - Марина достала из сумки термос, налила дымящийся кофе Володе, потом спросила у меня, - будешь?
Я покачал головой, «индийские напевы» мне нравились, расслабляли… И я уснул.
***
- А мы едем в Крым…
Уже заметно стемнело, горит приборная доска. Но скорость не уменьшилась. Проносились встречные, оставались позади казалось бы стоящие попутные. Фадеев все еще уверял, что «он не верит ее глазам», потом началось содранное со Стинга начало, все как-то сдвинулось, сократилось, заперебиралось. Опять нарастание темпа.
- Куда мы едем? – спросил я.
- Мы тут решили тебя не будить…
- Ну и…?
- Игорек звонил. Они уже летят… нас позвали.
- А что изменилось?
- Ничего. Грустно стало. Кстати, он сказал, что тебя тоже ждут.
Странно. Ни сожаления, ни радости, ни-че-го. Как будто все равно куда ехать.
- Сколько уже едем?
- Четыре часа… - сказала Марина, до сих пор молчавшая.
- Вы же кушать хотели…
- Теперь не хотим. Бутерброды, кофе есть. Вот скотч есть. Будешь?
Глоток обжог… второй. Темнота накидывалась темной полупрозрачной шалью, перечеркивалась яркими огнями, вскрикивала и взлетала чуть вверх, но потом снова опускалась: медленно и осторожно. Ощущение теплоты и первой волны опьянения обострили ощущения, слух. Фадеев все еще вращался по кругу… «Лети за мной… вперед… назад… и пой…» Все-таки, под него хорошо спать, особенно когда он приглушен. От монотонности? От чередования акцентов?
- Марин, давай этого, стонущего снимем? – Видно не в первый раз произнес Володя. – Можно твоего Стинга, даже. Хотя тоже, не для меня. «Високосный год» давай? А?
- Не трогай. Пусть.
И ни движения, ни попытки возразить. Да, «Високосный…» - это уже другое настроение. Совсем.
Ощутил прильнувшую к моему плечу голову Марины… потом посмотревшие её глаза… и потом уже более удобно устроившуюся, полуобнявшую. Всегда вдруг возникающая доверчивость женщины дает мне
 
возможность никогда не отказываться дарить в этой жизни: свои мысли, свои ощущения, свои прикосновения. Даже сейчас, оберегая якобы сон Марины, я думал не о себе. Так было привычнее.
***
Стоя на пирсе, на самом краю, далеко убегающем в море и пропадающем в волнах и брызгах, когда слова позади стоящего пропадают в шуме волн и свисте ветра; когда соленые брызги не кажутся мокрыми, а только холодными; когда кажется, что летишь не опираясь даже на воздух; когда сигаретный дым ощущается инородным и сигарета гаснет сама по себе; когда… когда, кажется, что восторг – это только начальная степень наслаждения состоянием…
…я не понимал, почему мне не хотелось в Крым…
Copyright: Валерий Белолис, 2004
Свидетельство о публикации №31620
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 18.11.2004 17:50

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Конкурс на премию "Золотая пчела - 2020"
Конкурс на премию "Серебряная книга"
Конкурс юмора и сатиры имени Николая Гоголя
Буфет.
Истории за нашим столом
Конкурс "Пишем стишки-порошки". Совместно с Клубом Красного Кота
Документы и списки
Устав и Положения
Документы для приема
Органы управления и структура
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
2020 год
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
2019 год
Справочник литературных организаций
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
2020 год
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Коллективные члены
МСП "Новый Современник"
Доска Почета
Открытие месяца
Спасибо порталу и его ведущим!
Положение о Сертификатах "Талант"
Созведие литературных талантов.
Квалификационный Рейтинг
Золотой ключ.
Рейтинг деятелей литературы.
Редакционная коллегия
Информация и анонсы
Приемная
Судейская Коллегия
Обзоры и итоги конкурсов
Архивы конкурсов
Архив проектов критики
Издательство "Новый Современник"
Издать книгу
Опубликоваться в журнале
Действующие проекты
Объявления
ЧаВо
Вопросы и ответы
Сертификаты "Талант" серии "Издат"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Альманах прозы Английского клуба
Отправить произведение
Новости и объявления
Проекты Литературной критики
Атрибутика наших проектов