Конкурс в честь Всемирного Дня поэзии
Это просто – писать стихи?











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Всемирный День Писателя и
Приключения кота Рыжика.
Форум книги коллективного сочинительства"
Иллюстрация к легендам о случайных находках на чердаках
Буфет. Истории
за нашим столом
ДЕНЬ ЗАЩИТЫ ЗЕМЛИ
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Наши судьи-эксперты
Алла Райц
Документы эксперта
Многоэтажка, шампанское и лейтенант
Наши судьи-эксперты
Людмила Рогочая
Документы эксперта
Дети света
Наши судьи-эксперты
Вячеслав Дворников
Документы эксперта
Все по-прежнему
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.
Произведение
Жанр: РассказАвтор: Коктыш Дмитрий
Объем: 16927 [ символов ]
Остановка "Выход из жизни", конечная
Я шёл один по бесконечно длинному коридору. Судя по запаху, это была канализация. Несмотря на отсутствие освещения, было не так уж и темно. Коридорная тьма съедалась подсветкой рекламных плакатов и огромными экранами, развешанными по стенам подобно картинам в старинном замке. Вся эта шумная рекламная компания, тянувшаяся из одной бесконечности в другую, сливалась в одну сплошную ярко пульсирующую линию. Казалось, что это бьется в агонии тело огромного земляного червя. Причина агонии сразу становилась понятна, стоило взглянуть на рекламные ролики, протекающие по его пищеводу. Идея везде была одна и та же, но её художественные воплощения восхищали.
На первом экране крутили нарезки футбольного матча. Камера, возомнившая себя охотничьей борзой, дрожа от близости и предвкушения добычи, преследовала игрока в белоснежной форме. Как прилежная ученица она повторяла за ним каждое движение, как будто была привязана к хвосту на его голове. Он же, не замечая преследования, с легкостью Марадоны обыгрывал соперников в черном одного за другим. Слишком быстрые финты и дрожание чересчур увлекшейся 3D-камеры не давали разглядеть ни его лица, ни фамилии на футболке. И только когда, обыграв вратаря, он забил наконец-то гол, и камера, сделав наезд, взяла его крупным планом, я прочел на майке - I.Souse. На экране появился текст: "Играй как Иисус".
Следующий экран, весь мокрый от брызг, погружал в бассейн у шикарной виллы. Тот же актер, но уже в форме судьи, нежился в солнечных лучах и в объятиях, облепивших его со всех сторон как мухи, 22 девушек ангельской красоты. Ненадежно прикрывавшие их божественные тела одинаковые купальники, разукрашенные рисунками футбольных мячей по всем правилам военной маскировки, делали похожими этих мух на стадо мирно пасущихся божьих коровок. Было не совсем понятно, что кого украшало - купальники их, или они купальники, но всё вместе создавало ощущение совершенства. Вдруг время замедлилось, остановилось и потекло вспять. Мне вспомнилось то заклинание, которое мы неизменно произносили в детстве, взяв в свои маленькие грязные ладошки божью коровку:
Божья коровка,
Лети на небко,
Там твои детки
Кушают конфетки.
Захотелось так же как тогда взять на руки каждого из этих ангелов и, прочитав эту нотацию, отпустить домой, на небко, на свободку. Но в голову уже забралась другая, пошлая мысль и вытолкала оттуда всю чистоту ностальгии по детству. Глядя на их совершенные тела, испачканные этими кляксами, казалось, что божьи коровы сговорились и прихватили зачем-то с неба по паре мини-футбольных мячей. Наверное, на случай, если I.Souse захочется вдруг показать им пару финтов. Камера неспешно парила над ними, то снижаясь, то удаляясь, и как бы соглашаясь со мной, не забывала фиксировать все прелести юных футболисток. Наконец наигравшись, она замерла на главном судье земного шарика. И тот с выражением неземного блаженства произнес: "Возлюби ближнего твоего, как самого себя".
Следующим был рекламный плакат. На нём обычная свалка. Прямо посреди, раскинув свои белоснежно-молочные крылья, на огромной коричневой куче батончиков баунти, валялся ангел. На заднем плане виднелся фасад здания, на крыше которого, не боясь высоты и соблюдая зеркальный порядок, тускло горели большие буквы цвета шоколада или чего-то ещё - "Коммунарка". Рекламный слоган гласил: "Райское наслаждение".
За ним следовал ещё один плакат - воплощение мечты любой девушки в возрасте от 10 до бесконечности. Обычный американский одноэтажный домик. Слишком зелёная лужайка выдавала следы фотошопа потоптавшегося по ней. Типичная американская семья, резвившаяся на лужайке, излучала с плаката своё типичное счастье. Она, виляя своим длинным хвостом, смотрела, как он с выражением щенячьего восторга подбрасывал совсем ещё маленького, чем-то похожего на Буратино, карапуза. Голливудские улыбки всех троих настраивали на рекламу стоматологической клиники, но надпись внизу давала понять, что это совсем другая клиника: "Посади дерево, построй из него дом, вырасти дерево".
Реклама быстро утомляет, и я перестал её замечать. Вокруг ни души. Один. Иду. Уже слишком долго иду. Устал. Постарел. Но вот вдали появляется слабый лучик света. Я бегу на свет, как будто не было до этого сотни таких же тупиков манящих своими солнечными миражами, этих капканов, щедро расставленных здесь генеральным продюсером и единственным зрителем этого грандиозного шоу, тем, кто казалось, смотрел со всех экранов, и ни на секунды не переставая, злорадно хохотал над каждым моим шагом.
Но на этот раз что-то было иначе. Коридорная тьма стала отдавать неприятным фиолетовым оттенком, а однообразное бормотанье рекламы, ставшее за время проведенное здесь таким привычным и воспринимавшееся уже как тишина, вдруг сменилось на хорошо знакомый, невыносимо-жалобный писк винды зависшей при проигрывании звука, бесконечно повторяющий последнюю ноту. Я обернулся. На всех экранах висела стандартная ошибка винды - BSOD (Blue Screen Of Death) - синий экран смерти. Но устройство этого коридора уже мало меня интересовало, по крайней мере, меньше чем та дверь, перед которой я стоял. Несмотря на то, что от волнения сердце бешено колотило, а сознание путалось, мне вдруг стало смешно, и я расхохотался. А всё потому, что вспомнился тот Буратино с плаката, и неожиданно пришла мысль, поразившая и в то же время так рассмешившая меня. Может все, что меня окружает - этот бесконечный коридор, надоедливые экраны, ловушки с миражами - всего лишь искусные декорации? А весь абсурд, происходящий вокруг – всего-навсего съемки очередной рекламы, пищи для этого ненасытного рекламного червя. И в жертву этому божеству, а точнее убожеству, собирались принести и меня, игравшего в этой смертельной постановке роль доверчивого, простодушного Буратино. Вероятно, слоган должен был звучать так - "Хорошо там, где нас нет", потому что Буратино сейчас стоял перед той самой "таинственной дверью за нарисованным очагом", и наивно надеялся, что там за дверью окажется лучший мир. Руки непроизвольно потянулись в карман за золотым ключиком. Но тут скорее нужны были золотые кусачики. Все подходы к двери, которая манила, завораживала, и казалось, с трудом сдерживала пробивающий из всех щелей свет, были опутаны колючей проволокой. В качестве устрашения и защиты от дурака на колючей проволоке был повешен запрещающий знак - "кирпич". А для самых умных дураков, умеющих ещё и читать, рядом ещё один - "молния", с надписью "опасно для жизни". Для полного эффекта не хватало только небольшого холмика черепов, ну или хотя бы висельника. Знака "Читать запрещено" не наблюдалось, поэтому я смело прочел мелкие красные буковки на двери - "Выход из жизни". Эти кроваво-алые буквы гипнотизировали и через несколько мгновений я отключился. Когда сознание вернулась я уже во всю, не чувствуя боли, не замечая как ладони становятся красными от крови, голыми руками рвал проволоку. Но вот дело сделано, путь открыт. И только теперь, с большим отставанием от сознания, ко мне вернулись чувства. Казалось, что тысячи маленьких гвоздей впились в мои ладони. Значит, я всё ещё жив. Невольно посмотрев на руки, я обнаружил, что кровь уже не капает, а бежит ручьем, и я уже по колено в крови. Ничего не понимая, я с минуту тупо переводил взгляд со своих рук, делавших похожим меня на распятого мученика, на это красное море. Мысли начали вязнуть, тонуть и всё что пришло мне в голову - откуда во мне столько жизни? Дрожащими, кровавыми руками берусь за ручку и....
И тут в углу что-то щелкнуло, и оттуда донесся звук напоминающий жужжание мухи. Рука невольно отпустила тёзку. Оправдываясь перед собой, что всегда успею, я разгреб кучу мусора оказавшуюся в углу. Это был обычный телек, точнее не совсем обычный - музейный экспонат, ламповый экземпляр 60-х годов. Из-за пыли и паутины, опутавшей весь экран, ничего не было видно. Забыв про кровь, я попытался ладонью протереть экран, но увидев красные разводы, уже рукавом сгреб остатки паутины. Зря старался - ничего не изменилось. На экране была всё та же паутина.
Ведущий похожий на паука не только внешне, но и резкими хищными повадками, сидя на пружинящей паутине как на батуте, что-то говорил по-итальянски. Человеческая речь так не вязалась с его имиджем, что мне пришлось внимательней приглядеться к нему. Что-то очень знакомое было в его лице. Мои глаза соображали, похоже, быстрее. Они покосились на уже мертвое, посиневшее тело дождевого червя, на котором до сих пор покоилась ошибка BSOD. Тормознутость - неизменная спутница усталости - не помешала мне словить этот "тонкий" намек. Ведущий был похож на всё того же актера, но уже седого, постаревшего лет на 20. Либо это был искусно наложенный грим, либо его отец. Судя по очкам и белому халату, это был врач, а судя по интерьеру студии, больше похожей на морг - патологоанатом. Его занудное, монотонное объяснение начало усыплять и чтобы не поддаться этому гипнозу я перевёл свой взгляд на знакомый логотип в правом нижнем углу экрана - RAI TV. Воспоминания закружились перед глазами. За одну секунду пронеслись все старые добрые и не очень, но очень итальянские фильмы. Так и не отыскав там ничего даже отдаленно напоминавшего бы весь этот бред, я вывалился назад из одной нереальности в другую и уставился в третью. Камера тем временем начала медленно отъезжать, а жужжание наоборот усиливаться. Писк уже приблизился к границе ультразвука, а оператор всё тянул камеру за хвост. Мозги с той же скоростью начали медленно плавиться, нервные пальчики перебрали уже все ручки, оставалось только бежать. Но садист-режиссер решил сжалиться надо мной и на экране появился источник звука. Режиссист добился своего, первую секунду хотелось только одного - раздавить то, что барахталось там, на батуте, опутанное паутиной, и уже даже неважно было человек это или муха, или человек-муха. Камера переключилась на него и взяла крупным планом. Как ни странно, но я его узнал...
Это был я. Дав мне немного полюбоваться собой, картинка резко сменилась и "музыкальное сопровождение" наконец-то соизволило заткнуться. На экране появился вертикальный срез человека, какой можно увидеть в любом анатомическом атласе. Но что-то было явно лишним, и я никак не мог понять что. Пытаясь вспомнить анатомию, насколько позволяла вымученная шестерка в дипломе, напрягая остатки своего серого вещества, я изучал рисунок квадрат за квадратом, пока не дошел до маленькой точки в голове. Если сноска не врала, то это была душа. Так вот в чем было дело. Я то всегда считал, что, если она и есть, то находится ну никак не в голове, а где-нибудь в груди, рядом с сердцем, и всё же надеялся, что она будет хотя бы немного побольше. А моё внимание плевать хотело на душу и уже переключилось на едва заметные ниточки, соединяющие каждый орган с различными предметами. Три перекрученные, перепутанные, от мозга, печёнки и душонки тянули к рабочей мечте труженика городских полей - бомжа. Мечта была, к сожалению пуста, или как сказал бы тот самый бомж-оптимист - бутылка была полна на 0%. Я вздохнул с облегчением - а ливер-то, скорее всего не мой, и может быть моя душа, в отличие от микроскопической точечки этого обобщенного homo sapiensа, окажется чуть больше. Ещё одна нитка сшивала сердца бедного хомо сапиенса и другого, такого же расчлененного трупа, но явно противоположного пола. Неизвестная швея оказалась профи в своём деле - все нитки были разной толщины. И если сердца Ромео и Джульетты соединяла тонкая красная нить, то нить, тянувшаяся ниже пояса, скорее напоминала шланг или морской канат. Но больше всего (конечно не по качеству, а по количеству) тянулось от души - к стопке книг, к телеку, на котором шел фильм, к CD поставленному на паузу. А то, что творилось у сердца, иначе как бардак назвать было нельзя. Казалось что с этим клубком хорошо так, основательно, поигрался маленький котенок, которого я сразу же и нашёл неподалёку. Мысленно распутав клубок, мне удалось проследить две из них. Одна была привязана к ошейнику рыжего, лохматого щенка породы чау-чау, а другая тянулась к персидскому котяре в рыже-серую полоску, больше смахивающего на зебру. И всё же это был я.
Смысл научно-популярной лекции был понятен и без перевода. Всеми этими нитями мы привязаны к жизни, и пока за них кто-то дергает, нам кажется, что мы живы. А когда они обрываются... Мне стало жаль тех, кто привязан к жизни одной единственной нитью - сердечной; тех, у кого только один смысл жизни - любовь. Ведь эта даже не нить, а всего лишь ниточка, самая тонкая из всех и самая непрочная. Вот для чего нужны другие нитки - это как страховочные тросы у альпинистов. Но даже альпинистов это не всегда спасает…
Ладно, пора. Глядя на решётку паутины, я ощутил, как приятно согревает мою маленькую точку в голове холодный металл ножниц в кармане, и дернул за ручку...
Я на кладбище, на чьих-то похоронах. Кровь уже не капает и не стекает, перестала. Зима, но одеты все по-летнему, и все как один в чёрных очках - то ли хотели скрыть свои слёзы, то ли их отсутствие. На меня не обращают внимания, как будто меня и нет. И что-то ещё было не так в них или во мне. Было что-то странное в том, как я смотрел на них - сверху вниз, сквозь туманную пелену облаков. Как будто я превратился в Гулливера наблюдавшего как внизу с их мелкими проблемами и заботами копошатся лилипуты. Вглядываюсь сквозь серую дымку в такие же лица - ЕЁ нет. Гроб из белой пластмассы со слишком откровенной надписью "made in china" небрежно брошен на грязном снегу у края свежевырытой могилы. Сверху была хорошо видна вся бездонность этой ямы. Казалось не только глаза, но и каждая из мурашек, побежавших по коже, испуганно шептали о бесконечности. И всё же врата в ад были не столько бездонны, сколько бездарны. Яма поражала своей кривизной, идеально повторявшей контуры обкурившейся амёбы, и вызывала только один вопрос - неужели уже и беЗконечность делают в Китае? Пьяный Будда видимо не особо напрягался, создавая эту корявую дорогу в вечность.
Вот священник произносит стандартную эпитафию, или анафему, не разобрать. Затем призывает желающих произнести прощальную речь. Ни на что, особо не надеясь, обводит взглядом толпу из 5 человек, и уже открывает рот, чтобы проныть заключительную фразу... Но вот кто-то делает шаг вперёд. Уставшие лица обращаются на него и недовольно осматривают с ног до головы того кто посмел украсть кусочек их драгоценного времени. Но их черные взгляды отскакивают от белой брони, смягчаясь как пули.
Он был весь в белом, не хватало только белого коня. Всё что соответствовало случаю - это черно-белая траурная полоска его рубашки. Казалось, что он шёл мимо и совершенно случайно сюда забрёл. Морщатся лбы, начинаются перешёптывания - кто он, прячущий свои длинные руки за спиной, в огромных темных очках закрывающих пол лица? Всё напрасно, не вспомнить. Но странное чувство, что они знали его всю свою жизнь, не дает им покоя, так же как и мучающий вопрос – почему до сих пор они не замечали это белое пятно на этом празднике смерти.
Как только наступает гробовая тишина, он начинает ледяным потусторонним голосом с плохой дикцией и длинными паузами издавать какие-то звуки, которые постепенно складываются в слова, фразы, предложения и даже появляется смысл:
"....он был странный... у него было много интересов... слишком много... они пили его как воду... и вот теперь... не осталось ни капли… стакан пуст...
он всё пытался быть не таким как все... и был... иногда лучше других, хотя чаще хуже... но главное другой... может, это и было целью его жизни?! ...
считал себя гением… но так и не сделал ничего гениального... единственное, что у него неплохо получалось - сочинять прощальные речи для своих похорон...
всю жизнь он боролся со своими физическими недостатками, но жизнь... точнее смерть... оказалась сильнее...
он многих любил... а умер в одиночестве…"
И только на последней фразе, когда в голосе стали пробиваться живые дрожащие нотки, его вдруг узнали... все... и даже я.
Небо затянулось, тучи стали наливаться свинцом. Я уже с трудом видел происходящее внизу. А внизу ничего и не происходило, кроме того, что их черные бойницы были теперь нацелены на меня. Они чего-то ждали. Неужели они, наконец, заметили меня? Нежели нужно умереть, чтобы тебя заметили? Что-то мелкое, живое проснулось внутри, застучало в сердце, заскреблось, забилось, пытаясь вырваться из мертвой пустоты. Оно рвалось, металось, сметая всё на своем пути, все ниточки, которыми Гулливер был привязан к Земле. В поисках выхода подкатило к горлу, к глазам, стало расти, и уже не в силах больше сдерживать я выпустил её на свободу, на небко. Гнетущая тишина разразилась двумя выстрелами - это две капли разбились о крышку гроба. За ними ещё и ещё. Пошёл дождь. Стало так легко - атмосферный столб больше не давил, земля отпустила, и не чувствуя притяжения я парил как божья коровка. Как будто пытаясь меня разбудить, капли стучали, барабанили, всё быстрее и быстрее, пока не слились в один монотонно-пронзительный звук. Чья-то жизнь зависла…
И я проснулся... но уже не здесь...
Дата публикации: 19.11.2013 19:32
Предыдущее: Остановка "Выход из жизни", конечная

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Волкова Елена Нордовна[ 10.12.2013 ]
   Держит в напряжении от первой до последней строчки! Сильно!

Наши судьи-эксперты
Галина Пиастро
Документы эксперта
Магик
Наши судьи-эксперты
Николай Кузнецов
Документы эксперта
Кот Димы Рогова
Наши судьи-эксперты
Виктория Соловьева
Документы эксперта
Не чудо
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта