Конкурс в честь Всемирного Дня поэзии
Это просто – писать стихи?











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Всемирный День Писателя и
Приключения кота Рыжика.
Форум книги коллективного сочинительства"
Иллюстрация к легендам о случайных находках на чердаках
Буфет. Истории
за нашим столом
ДЕНЬ ЗАЩИТЫ ЗЕМЛИ
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Владимир Трушков
Лиска Лариска (охотничья сказка
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Международный литературный конкурс «Золотая пчела»-2013

Номинация: Проза

Все произведения

Произведение
Жанр: РассказАвтор: Владимир Бучинский
Объем: 19909 [ символов ]
Наваждение
- Пахлава! Сладкая пахлава!
Двое мальчишек-коробейников мастерски пробирались по гальке, плотно усеянной загорающими телесами. Единственный бесплатный пляж Гурзуфа напоминал пчелиный улей… а, может, и того хуже – огромную плоскую коробку с опарышами, заготовленную к завтрашней рыбалке. Поверхность шевелится, вспучивается… была у меня такая коробочка, была – жёлтенькая.
Четвёртый день. Восемьдесят часов между солнцем, водно-мочевым коктейлем и парой пивнушек. Одна из них называется «Кружка дикаря».
Ладно.
Я отлепился от горячей ограды набережной и поплёлся… куда? В тень? Просто на лавочку? Ветеран броуновского движения…
 
Гад всё-таки Валька. Когда сам тонул в депрессухе и резал маникюрными ножницами недописанный холст, поливая мусор дешёвым коньяком – тогда да, конечно! Не уходи! Не бросай!!! Неделю вытаскивал. А сейчас – занят… занят, понимаешь, творец… Бля Винчи.
Я, правда, рукописи не жгу.
Не жгу. Хотелось бы посмотреть на Николая Васильевича, угрюмо заталкивающего в камин подержанный ноутбук со вторым томом «Мёртвых душ».
 
Скамейка под платаном была пуста. Удобно откинувшись на спинку и вытянув ноги в пляжных шлёпках, я напялил на лицо старую панаму и закрыл глаза. Так. Что мы, значицца, имеем? А имеем мы пятидесятилетнего, обиженного на Мир остолопа, графомана и чистоплюя с огромным знаменателем. Сказано: человек – это дробь. Наверху, в числителе – то, что он есть на самом деле; внизу, в знаменателе – то, что он о себе думает. Понятно, умник? Чем больше знаменатель, тем меньше сама дробь…
- Дядь, а Вы Люшку не видели?
Сквозь щель между носом и краем панамы, просматривался белобрысый пацан лет шести.
- Люшку. Нет, вряд ли… точно – нет. Я б запомнил.
- Наверно. Хотя она - старенькая, может лечь где-нибудь тихонечко, в теньке… и сны смотреть.
Пришлось вылезать из панамы. Миграции Люшек в середине августа – дело серьёзное.
 
Хлопчик никуда не спешил. За его левую руку держалась совсем маленькая, поразительно красивая девчушка, не доходящая брату до плеча – в первичную смотровую щель она просто не попадала.
- Сны? Твоя Люшка видит сны? А потом – рассказывает? – я твёрдо решил выяснить люшкину природу без прямых вопросов.
- Конечно. То есть – нет, она же телепат… просто смотрит – и я всё понимаю.
- О-о-о! И – что? Только сны?
- Ну да… тоже скажете! Она всё говорит – и когда купаться хочет, и когда булочку…
- М-м-м… а перья у неё – красивые?
Зависла пауза. Мальчишка пристально смотрел мне в лицо, но не как на сумасшедшего, а очень, очень подозрительно. Похоже, я попал – только не в десятку, а куда-то там… в семёрочку, максимум – восьмёрка.
- Перьев у неё нет… - протянул задумчиво, - обычно. Перья она надевает только тогда, когда мы собираемся в Страну Оз.
- Всё! – размазав шоколад по восхитительной мордашке, леди дёрнула брата за руку. – Пошли. Я писать хочу.
- До свиданья. – Вежливый волшебник повернулся, и загадочная пара ушла влево, в сторону парка.
 
***
А началось всё третьего дня.
Помнится, со мной это и раньше было, давно только. Но вот позавчера…
Я забрёл в утренний парк. Людей мало – с маниакальным упорством, толпа бежала на берег, покрывая собой квадратные километры прибрежной гальки. Забравшись в дальний конец, вышел на небольшую «поляну динозавров». Четыре каменных монстра – больших, ярко раскрашенных, - охраняли клумбу. И – ни души. Вечером, часов с шести, здесь будет – о-го-го! Мамаши с детёнышами, детёныши без мамаш… компании, смех. Ещё позже, в сумерках, ящеров оседлает буйная молодёжь, в открытые пасти пристроят пивные бутылки, и – вспышки! Фото на игуанодоне… обнажённая блондинка в когтях тираннозавра!
А пока они мирно паслись.
 
Не было ни щелчка в голове, ни вспышки в глазах, ни других мистических знамений. Просто солнце чуть сместилось, и я отчётливо осознал, что это уже было, всё это я видел, именно так, с этого места и под этим углом.
Ирреальность происходящего усиливал полный штиль, хотя секундой раньше ветерок был вполне ощутим… и звуки. Они пропали. А ещё - я, почему-то, твёрдо знал, что сейчас всё закончится: вот, малюсенькое облачко закроет солнце…
Тень – малым пятном – скользнула по поляне.
Вздохнула и зашелестела листва, задышал прибой, из дальнего конца аллеи донёсся смех.
Ближайший ящер вроде как подмигивал.
- Ну-ну, Саныч, - сказал я себе, стряхивая головой марево, - ну-ну…
 
Наваждение повторилось вечером, на набережной, когда до меня дошло, что этот натюрморт – сидящий на парапете патлатый хлыщ с гитарой и орущий благим матом пацан, содравший об асфальт коленку – я уже видел. Точно! Я даже знал, что сейчас из-за тира выскочит велосипедист, и, чуть не сбив пожилую пару, умчится влево, на подъём.
Велик вылетел… пенсионеров, правда, не сбил, и за рулём сидел не лысый дебил, а красивая девка с пышной гривой.
 
***
Нет, конечно же, я тоже купался! Просто - не лежал возле моря часами, а шатаясь по набережной, парку, кафешкам – регулярно выходил на пирс и прыгал с него в сине-зелёную муть прохлады, нырял, плавал, фыркал от удовольствия. На третий день выяснилось, что таких, как я – немало. С могучим хохлом Мыколою я уже дважды пил пиво, с Эдуардом Марковичем, не по детски сцепившись, разобрали на молекулы творчество Пикуля.
Чаще всего мне попадалась забавная семья дончан. Не поверите – Женя, Женечка, и… Катюша! Томная барышня семи с половиной годочков. Не знаю, разводили они меня, или нет, но оба - очень убедительно! – клялись, что ни о фильме с Далем, ни о песне про датские капли – понятия не имеют. Ван Дамма – знают, Вовку Даля – нет! Шварценеггера – да, Шварца, который Исаак – нет…
С ними-то меня и накрыло третий раз.
 
Глава семьи стоял на краю пирса и смотрел тоскливым шахтёрским взглядом вдоль пляжа, отчаянно кося в сторону «Кружки дикаря». Женечка с Катюшей сидели у его ног, на большом махровом полотенце. Обе – не в духе… старшая подсознательно чувствовала вектор мужниного взгляда, а Катя априори не нуждалась в причинах для плохого настроения.
- А вот и Максаныч! – Женечка томно улыбнулась. – Здрасьте!
Папаня угрюмо подал руку, небезосновательно подозревая меня в литре выпитого пива. Сварливая Катерина отвернулась.
- Угощайтесь… – я положил между женщинами килограммовый пакет винограда вперемешку с персиками.
Вот тут-то и пропал лёгкий, освежающий ветерок.
 
Бесшумная волна о пирс, чайки, молча разевающие клювы… но голоса моих знакомцев остались… правда, звучали странно, как из довоенного мультика.
- Доця, скушай персик… смотри какой… вкусняшка!
- Не хочу! – радостно сообщила будущая стервочка, с удовольствием устраиваясь в «своей тарелке».
- Да попробуй, доця… кусочек!
- Ну, не хочет человек, чего ты давишь? – папа вступился за дочь, с отвращением глядя на фрукты-ягоды.
Я сидел на корточках, открыв рот. Было! Всё – было! Небо, море, капризный ребёнок, банальный диалог…
Только – где, когда? С кем?
Со мной?!!
А ветер не появлялся. И звуки, фоновый шум – тоже.
- Не хочет – не надо. – Глава семейства оторвал взгляд от вывески. – Идём, Катюх, скупнёмся…
- Не хочу!
- Чего? Чего – не хочу?
- Ну, не хочет – и всё! Сам купайся… - жена была довольна. – А мы – загораем!
Женя прыгнул с пирса и приличным кролем пошёл к буйкам.
Я поплёлся в «Кружку».
 
С каждым шагом проявлялись звуки - плавно, из какой-то вселенской ваты. Зашумел пляж, мужик с громким «Гы-ы!» скрутил сальто и плюхнулся в море.
Бред. Так не бывает. Передо мной, будто на экране, кто-то крутил ролики… то ли прошлого, то ли будущего… то ли моего, то ли где-то подсмотренного. О-о-о! – я споткнулся при выходе с пирса и чуть не вспахал носом кипящий асфальт. Блин! Вспомнил! Миниатюрка «хочу – не хочу!» - это ж эпизод из Токарёвой! Повесть «Ехал грека…»! По ней ещё фильм поставили, такой, не очень… ну – да, с Янковским!
 
***
Первое, что приходило на ум – дежавю.
Очень хорошо! – я отпил полбокала. Что мы знаем о нём… или – ней? – кроме изумительной комедии Юлиуша Махульского? Это – не болезнь, это – неисследованное состояние человека, его психики, когда кажется, что данная ситуация… э-э-э… уже имела место. Было, было, случалось… короче – мы это проходили. По статистике, более 90% людей хоть раз в жизни, но попадали в клятый омут.
Далее. – Я решительно допил пиво.
Так как явление – редкое, а главное, искусственно не вызываемое, наука в принципе бросила попытки объяснить данный… м-м-м… казус.
Всё о загадочном «дежавю» я читал очень давно, когда азартно ваял роман, где главный герой… но тут на экраны вышел «День сурка», и стало ясно, что забег проигран.
Ну, и – ладушки… - второй бокал настроил меня примиренчески. Всё хорошо, прекрасная маркиза…
Хорошо… только – плохо.
 
Дело в том, что при дежавю человеку кажется – понимаете, только кажется! – будто здесь он был, а это уже видел. Игра ума, баловство психики. Но… как же велосипедист? А ещё круче – велосипедистка?! И как проекция художественного произведения – до совпадения диалогов! – смотрится на совершенно реальной стервочке Катюше?
И ещё. Умные книги подчёркивали, что с обычными людьми такое происходит несколько раз за всю жизнь… а не каждый, блин, день – два раза!!!
 
Набережная клубилась ночной жизнью. Огни аттракционов, громыхают дискотеки, манят рестораны. Теперь люди похожи не на пчёл, и не на опарышей, а на сказочно-мистических существ, которым, почему-то, очень весело. Вот компашка из двух толстых гномов и четырёх Белоснежек, за ними – пятеро гоблинов во главе со Шреком. Пара Иванушек, Гудвин с красавицей Несмеяной, на лавочке поёт Трубадур со своей бандой… причём один – таки вылитый ишак.
Звёзды. Огромные. Некоторые – падают.
 
Я устал. Хотелось спать, а до заветной койки в частном секторе, надо минут пятнадцать пробираться сквозь толпу эльфов… куда там собирался хозяин Люшки? В страну Оз? Так я, похоже, уже прилетел…
 
На открытой верандочке моего временного прибежища сидел хозяин дома, давно охохлившийся турок Бурхан и пил вино. От первичных генов у него осталось только имя, даже усы – огромные, висячие, - были классикой казацкого имиджа. Он усадил меня рядом, налил рубиновой влаги. Я выпил и в деталях пожаловался на дежавю.
- Э-э! – сказал южный философ, - марево-шмарево, повести-шмовести. Кто такой Токарёв? Вилли? Ехал грека… пусть едет. Не думай. Не бери в голова… на, выпей – всё пройдёт!
Подход был правильным. Вот, кстати, Галчонок – это моя жена – отреагировала б строго перпендикулярно: «Пить меньше надо»! Это у неё рецепт унифицированный, от всего… даже от вскочившего на глазу ячменя.
Бурхан рассказывал какую-то захватывающую историю из своей феерической практики, но я не вникал. За годы журналистики жизнь научила слушать сразу двух, а то и трёх ораторов.
 
Галчонок. Да. Тридцать лет с таким дебилом, как я. Мощный старт, четыре повести, три романа, и – пшик. Быт, быт… рассказики, мелкие ссоры… крупные. Стрессы.
И вот, сейчас – что происходит? Я ведь не собирался ни на какие моря! Скандал в редакции… да какая разница, кто прав, сейчас не об этом! – Валька, гад, со своей гениальностью и атрофированным чувством дружбы, сын-умник с мешком советов… правильных, кстати, - но кто же следует правильным советам? Галчонок… под занавес. Стиснутые губы и взгляд. Как плётка.
Вот Вы, батенька, и повредились. Тонкий Вы наш, чувствительный. Динозавры тебе, понимаешь, подмигивают…
 
***
К обеду я уже был в Симферополе.
Наваждение взбрыкнуло ещё раз, в автобусе. Стандартно: опустилась тишина, сознание раздвоилось. Я узнал сидящих в салоне людей – нет, знакомы мы не были, просто совершенно точно, видел их раньше, в таком же «Икарусе». Только ехали мы тогда в Гродно… да, Гродно, на какую-то конференцию.
Поезд отправлялся вечером, билеты были.
Потусовавшись по вокзалу, я уже собрался в город, но, каким-то непонятным образом, оказался на перроне.
Вагоны сливали пассажиров. На платформу - тугим, непрерывным потоком. Дальше он разбивался на реки, ручейки, кое-где образовывались озёра людских тел – этих встречали.
И вдруг…
 
Мгновенный, резкий водоворот. Крики, ругань… секунды. Трое крепких парней профессионально скрутили средних лет рыжего дядьку, заломив руки до самых лопаток. Народ шарахнулся в стороны, но один из силовиков взмахнул удостоверением – спокойно, спокойно, оперативное задержание.
- Ворюга… - тут же прокомментировала событие интеллигентная дама пост-бальзаковского возраста. – По чемоданам лазал!
- Да что вы такое говорите?! Какие чемоданы – это шулер, «катала» железнодорожный… он на сорок тысяч студентов облапошил, всю ночь в преферанс дулись!
- Ха! А откуда у студентов…
 
Два часа я гулял по городу. Симферополь не относился к любимым мегаполисам, было скучно и жарко. Наконец я сдался и засел на площадке крошечного кафе, рядом с вокзалом.
- У Вас – свободно?
Так. А, собственно – чему удивляться? Шоу, как известно, must go on… Звуки, правда, не исчезли.
Я кивнул.
Огненно-рыжий мужик поставил на столик две кружки «Черниговского», сел, вытер лоб и сказал: « Ф-у-у-у »!
- Сбежали?
- Э-э-э… видели, значит… все видели, - терпила горько вздохнул и присосался к пиву, - весь город видел…
- Суки, - изрёк он, допив бокал. Подумал, и добавил - волки позорные… двоечники!
О! Это уже кое-что! В двадцати известных мне ментооскорблениях «двоечники» не числились. А дядьке требовалась жилетка…
 
- Да обознались они! Представляешь, работнички – обознались! Лохи! Рыжего им подавай, твою… два часа мурыжили, штаны по швам разобрали… экстази им… героину… а я даже, как выглядит – не знаю! Всю жизнь на сорокаградусной сижу!
Короче, горе-оперативники ловили наркокурьера. Что там, как – неизвестно, но одна из ориентировок – рыжий. Ну, и завалили огненного фермера Лёху, который опоздал на свой поезд и уедет теперь только в 22-10, а дома – жинка… суровая, мнительная и ревнивая. Версию о курьере она воспримет как наглое издевательство и призыв к рукопашной…
В моём лице бедолага нашёл идеального слушателя. Сто человек из ста, ржали бы до икоты. Но – не я.
 
Дело в том, что уже с минуту стоял полный штиль. И секунд тридцать, как транспорт ездил бесшумно, ругающийся с клиентом бармен был явно глухонемой, а Задорнов, на огромной настенной «плазме», смешно жестикулировал, молча открывая рот.
Это вообще не лезло ни в какие ворота… Лёха рассказывал мою, - МОЮ! - невероятную историю, из далёкой и бурной молодости. В свое время она была хитом номер один на пивных посиделках, под хохот и умничанье любой публики.
 
***
…поезд Баку – Тбилиси опаздывал, но кого это волновало? Что вообще может волновать двадцатичетырёхлетнего, явно гениального журналюгу, с азартом молодого щенка носящегося вдоль и поперёк Эсэсэсэра по заданию редакции? Делов-то… из Байрам-Али, через пол Туркмении – в Ашхабад, далее – Красноводск, и на пароме, поперёк Каспия, в Баку. Конечной точкой был Рустави, единственный, по настоящему, пролетарский город Грузии. Тогда, в середине 86-го, социализм уже, как бы, и не развивался, но и помирать, вроде, готов не был…
До легендарного Тифлиса оставалось около часа. Я вышел в тамбур – курить.
 
- О! Зажигалка пришла… куда едешь, брат? – двое крепких южан, лет на пять-семь старше меня, явно обрадовались компании.
- В Тбилиси. Потом – Рустави.
Зависла пауза. Горцы смотрели на меня как-то странно.
Надо сказать, что по необъяснимому загибу молодости, я в те времена курил папиросы.
- А – откуда?
- Ну… даже сложно сказать… из Байрам-Али. Туркмения.
Опять пауза, опять настороженность. Поезд начал притормаживать.
- Слушай, а чего не выходишь? Тебе – что, Рустави надо? Так вот - вокзал!
- Как?!! – я был убеждён, что от столицы ещё минут сорок автобусом!
Тра-та-та, бегом, мухой – сумка, шмотки, постель… будь она неладна… успел.
 
Поезд тронулся. Я стоял на перроне, глазел на миниатюрный вокзальчик и киоск «Союзпечать», в котором рядом с газетами, почему-то, были разложены мандарины, хурма, несколько различных бутылок вин, и, даже, охотничьи сосиски… колбаски. Охренеть…
- Э-э-э! Слушай… подожди!!!
Оба знакомца бежали ко мне, соскочив с поезда.
- Всё! Пошли… - который помоложе, крепко ухватил левый локоть, а второй сорвал с плеча сумку.
Ни… себе! Вот, значит, кавказское гостеприимство!
Крутанувшись вокруг оси, я крайне удачно (самбо, два года!) подсёк главного бандита под голеностоп и выбросил кулак в сторону второго, целясь меж наглых усов. Почему-то промазал, а он – нет, и через секунду меня тащили куда-то в позе «зю», с заломленными за спину руками и полным отсутствием воздуха в лёгких.
 
То, что не всё так плохо, стало ясно, когда бандиты впихнули добычу не в подворотню, а в привокзальное помещение, с обнадёживающей надписью «Милиция». За столом сидел грозный абрек в капитанских погонах. Меня швырнули на стул. Стражи громко заговорили на родном языке, азартно жестикулируя и тыча пальцем в кипу бумаг.
Битых полчаса парочка рылась в сумке, а я отвечал на вопросы пожилого кэпа. Среди них были странные.
- Что куришь?
- Папиросы.
- Покажи.
Я автоматически полез в карман шведки, и вытащил… сигареты. «Приму». Ну да, в Ашхабаде меня провожал Сашка «Авария» и сунул как бы на дорожку…
- Так – откуда?
- С Украины!
- А говорил – Туркмения… Байрам-Али. Нет?
Недоверие росло.
 
И вот тогда, когда я уже поставил крест на своей карьере, а заодно и жизни – меня отпустили! Ничего не изменилось – ни интонация гортанной речи, ни темпераментная жестикуляция, ни косые, сердитые взгляды – просто кинули на колени растерзанную, обесчещенную сумку:
- Иди. Повезло тебе… драчун.
Уже в дверях я набрался наглости:
- Да скажите хоть, в чём дело? Я – журналист… умру ж от любопытства!
Странный, всё-таки люд. Молодой прорычал пару слов, и они начали ржать. Потом кэп выудил из бумаг фото.
 
Да-а… бывает. Это был я… м-м-м… нет, парень, всё же, смотрелся постарше и крупней. Одет лучше – модный летний костюм, белый. В остальном – даже бородёнка моя, «шкиперка».
- Курьер. Травку возит, из Туркмении… понимаешь?
Понимал я, кстати, плохо. В те времена с пьянством боролись, а нариков, как и секса, в Союзе не было…
 
***
Телефон Галка не брала весь день. Принципиально.
Позвонил сыну. Егор ответил, доложил, что у них – всё в порядке, что страшно занят, и – когда ж это папка объявится? Я сказал, что соскучился, еду уже… еду.
Домой хотелось очень.
Так и не дозвонившись, отправил СМС: «Прости, Галчонок. Прости. Всё будет хорошо, с завтрашнего утра».
Сухо получилось… глупо и сухо.
 
***
Я быстро прошёл через здание родного вокзала и остановился прикурить на ступеньках. Так. Сейчас – такси, двадцать минут… возле дома – цветы… не забыть, склеротик!
- Максим!
Галчонок. Стоит возле колонны.
Мы медленно сошлись и уткнулись друг в друга.
- Егор звонил. Сказал, что Симферопольским…
- Всё будет хорошо…
- Знаешь, последнее время…
- Всё будет хорошо…
- Дурак ты, - Галка подняла мокрое лицо, - мне всё время кажется…
- Всё будет хор…
- Дядя, а Вы к нам в гости? Да? И на нашем поезде?
 
Я обернулся. Не может быть… белобрысый Волшебник и повелитель Люшек, только без сестры. Королева сидела на руках у мамы, а та заразительно смеялась в большой, дружной компании.
- В гости? Можно и в гости! Хотя, вообще-то, я здесь живу. Слушай! А Люшка нашлась?
- А как же… мы тогда вернулись на пляж, а она уже там… но в Страну Оз ещё не летали - не хочет… Люшка! Люшка!
Из-за шумной компашки выглянул неимоверных размеров сенбернар, посмотрел, зевнул, и опять скрылся.
Подул утренний ветерок. Трамваи звенели, люди смеялись, с шумом взлетали голуби.
Всё будет хорошо.
 
***
Дата публикации: 23.05.2013 22:27
Предыдущее: АнтананаривуСледующее: Лестница в небо

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Сергей Ворошилов
Мадонны
Регина Канаева
Свет мой, зеркальце скажи
Дмитрий Оксенчук
Мне снится старый дом
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта