Рене Декарт

 

Всю ночь она рассматривала машины из окна третьего этажа. Они шли нескончаемым потоком, и если хоть на миг он прерывался, то на душе становилось легче.

Мгновение покоя.

 

***

 

Быть человеком из Ниоткуда просто. Надо лишь дойти до такой мысли, что тебя просто нет. Нет ни в пространственно-временных координатах, ни в сердце у родных и близких. Кому-то это покажется страшным и диким, кому-то бредом. А в моей голове именно это сейчас и крутится. Я – человек из Ниоткуда. Меня нет. Самое интересное начинается после, когда ты сроднишься с идеей. Приходит осознание: мир не изменился ни на йоту. Всем глубоко наплевать на отсутствие тебя, и даже те, кому ты был дорог, смирятся с потерей. Не сейчас, так когда-нибудь. Забавно, не правда ли?

Потом ты начинаешь жалеть себя, выводить собственное «я» из душевного (или бездуховного) равновесия. Слезы сочатся из глаз, словно сок перезрелого и лопнувшего помидора. Никчемность уступает место приближающейся истерии. Ты широко открываешь рот, и дабы не пугать окружающих своим присутствием выплевываешь из горла сгустки тишины. Плотные, сиплые, страшнее крика. Лучше бы у каждого был собственный изолятор, в каждом доме, в каждой квартире. Вместо кладовки. С белыми, обитыми мягким стенами. С плотно закрывающейся дверью, со звукоизоляцией. Неужели, Вам никогда не хотелось проораться? Вопить и выть? Бить стены ногами от осознания собственного бессилия, несовершенств мира, распада реальности на «до» и «после»… Ведь сказок нет. А Вы думали… еще раз повторюсь, нет.

Людей тоже нет. Есть отражения, как в пещере Платона. Только и всего. Мы видим то, что хотим видеть, слышим, что хотим слышать… И хорошо, если желания совпали. А если нет – холод и ненависть, звон битого стекла и кровь на тротуаре, вспышка света в тоннеле и… конец! Уж простите…

Жизни тоже нет. Ее заменяют лицедейство и игра. Я улыбаюсь Вам, Вы – мне. Через секунду наше общение закончится и я подумаю про Вас все, что заблагорассудится, и Вы обо мне – тоже самое. А может все будет проще, я забуду, да и Вы. Вот и обменялись любезностями. Спасибо!

 

 

Нескладный экспромт, родившийся перед эмоциональным всплеском. А мне нравится… нравится купаться в собственных чувствах. Чем они сильнее, чем насыщеннее краска, тем приятнее заплыв. Позерство чистой воды! Но есть одно «но»… This is a play for myself. Никто не видит, никто не знает, не слышит, а я кляну всех и вся на английском, говорю с Богом об антисуществовании и вере в Него, цитирую Блока и Брехта. Мой мозг не перестает удивлять своего хозяина. Хотя, это еще вопрос… Who is a master? Спектакль для самой себя, поза ради собственного удовольствия. Если пошвыряться в терминологии, то вряд ли найдется слово лучше «нарциссизма». Самолюбование. И в горе я хорош! Смотрю на себя, не нарадуюсь.

И ведь речь-то даже не о виктимности… Какая же тут жертвенность??? Виктимностью хорошо прикрывать нагое эго, тешить себя красивыми фразами и речевыми оборотами, щеголять познаниями, которые не глубже лужи под окнами. Казаться, одним словом… Вот потому и теряется ощущение самосуществования.

 

 

Не моё, аплодисменты не требуется. Все адресуем ливерпульской четверке.

Резюмируя: господин Декарт, так все-таки, я существую?