Наши юбиляры
Татьяна Ярцева
Поздравления юбиляру
И это все о ней.
Информация к размышлению








Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные блоги    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Мнение. Критические суждения об одном произведении.
Читаем и критикуем.
Презентации книг
наших авторов
Анна Гранатова
Фокстрот втроем не танцуют.
Приключения русских артистов в Англии
Конкурсы Клуба Красного Кота
Мой смешной любимец
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Справочник писателей
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Калужская область
Воронежская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Нижегородская область
Пермский Край
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Город Севастополь
Республика Крым
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Новосибирская область
Кемеровская область
Иркутская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Литвы
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Журнал "Фестиваль"
Журнал "Что хочет автор"
Журнал "Автограф"
Журнал "Лауреат"
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты

.
Произведение
Жанр: Любовно-сентиментальная прозаАвтор: Владимир Штайгман
Объем: 10422 [ символов ]
Не болит голова у дятла. Рассказ.
Не болит голова у дятла.
 
Рассказ- из жизни современных эмигрантов.
 
Была середина теплого лета и кочевали неспешно вверху белые и пухлые , будто из папье-маше облака.
 
Далеко-далеко от России на берегу немецкой реки Эльбы сидел, погруженный в невеселые свои думы, русский немец по имени Нильс Герт. Их много впросилось теперь на германские рельефы. Сидел и пил, с отчаяния, водку. .
 
В путанице дельты есть множество по берегам мест, совершенно диких, и по- российски запущенных, где ничего не напоминает ухоженную Германию.
 
Сюда и забрел случайно Нильс, ища успокоения смятенной душе.
Погода, между тем, ломалась. Над Эльбой и Гамбургом собиралась гроза.
 
-Та-ак! Ясно, что дело темное! Водку лакаем, значит...Хороши, видать, дела твои, друг! А?
 
Нильс непроизвольно вздрогнул, услышав за спиной родную речь.
 
- Как угадал, что я русский?- хмуро спросил он.
 
- Как спрашиваешь? Да по роже видно...Опять же водку "Горбачев" потребляешь. Угостишь земляка?
 
- Милости просим.
 
Нильс мельком оглядел пришельца. Тот был еще достаточно молод, роста выше среднего,хорошо упитан, одет с небрежной вольностью- просторный черный плащ, старая шляпа, а вокруг мощной шеи платок , длинный и пестрый, как удав,
 
- А говорят, будто это и не наш Горбачев вовсе, а совсем другой человек,- сказал Нильс на правах хозяина, наливая гостю в пластиковый стаканчик.-Есть еще водка Рахманинов, Борис Ельцин, Путиновка...Немцы- чудаки и впрямь думают думают, что русские пьют водку заместо воды...
 
- А хрен их разберет,- махнул рукой пришелец.- Я так скажу. Вот их, немцев, колбасников этих, ругают за то, что их Гитлер за собой увлек. Мол, такая умная нация, и клюнула на фальшивку. Канты, да Гете чуть ли не в каждом столетии рождались. А наш Горбачев?! А мы- бывшие совки? Одна шестая планеты, триста миллионов людей, как стадо баранов, пошла за ним в пропасть. И еще блеяли от восторга. А ведь тоже не слабаки. Гришку Распутина, Жириновского имеем...
 
Пришелец полез в кусты, растущие позади себя.
 
- Ого! Непорядок!- возмущенно пробормотал он.- Ты зачем палатку мою распотрошил, дятел ты советский?
 
- Извини!- сказал Нильс.- Я тут впервые. Забрел случайно. Увидел в кустах баул какой-то. Полюбопытствовал. Сразу понял, что ночует кто-то здесь...
 
- Я и ночую,-нахмурившись, буркнул незнакомец.- Тоска собачья иногда в этой эмиграции находит. А ты чего блукаешь по этим берегам?
 
- Имеются, значит, причины...
 
- Понимаю! Горе тебя чуток придавило?
 
- Есть малось!- уклончиво ответил Нильс.
 
- Баба к другому ласкателю подалась?
 
- Как угадал?- опять невесело усмехнулся тот.
 
- По роже видно. Такие глаза бывают только у обманутых мужей, и влюбленных дятлов.
 
- При чем тут дятлы?- разраженно спросил Нильс.
 
- А мы все по жизни дятлы. Человек не от обязьяны произошел, а от дятла. Мы долбаем эту жизнь, а она нас еще больнее клюет.. Но у дятла голова не болит. Меня, между прочим, Вальдемаром кличут. А тебя как пьяный батюшка при крещении нарек?
 
- Нильс я! Нильс Герт!- и не состоянии удерживать свою боль продолжал.-Понимаешь Вальдемар- жена со мной развелась. Она русская красивая женщина. Молодая, грудь шестого размера,я на пятнадцать лет старше ее...Я ее привез сюда, все по-честному брак оформил, а она через два года- бац мне и развод. Подарочек такой!
 
- Все логично, Нильс!- невозмутимо произнес Вальдемар.- Как сказал английский буржуй Шекспир:"Женщин не знает никто!" Буду откровенен с тобой. Ты, конечно, далеко не красавец. Маленький, тощий, никудышный можно сказать мужичок, и нос, как у дятла. А у нее грудь шестого размера. Нонсенс!
 
- На себя посмотри!- огрызнулся Нильс.- Достал ты меня с этим дятлом. Разожрался, как боров. Морда кирпича просит. А одет как? То ли клоун, то ли бомж немецкий. Ночуешь под кустами тут, как собака бездомная.
 
Вальдемар добродушно рассмеялся.
 
- Это соответствует моему роду занятий, Нильс! Я поэт! Серьезно говорю! Русский поэт Вальдемар Чесоткин! Настоящий поэт должен быть бос, наг, беден и вечно жажден...
 
- Ты? Поэт?- недоверчиво переспросил Нильс.-А ну произнеси моментально стих какой-нибудь..Собственной выпечки. Ну, скажем про меня. Могешь?
 
- Могем!
 
Вальдемар, приободрившись, вскинул руки:
 
Коварствами увенчана
услада бытия.
О, как прекрасна женщина,
когда уж не твоя!
 
Нильс аж простонал. Потом бережно плеснул воду к ногам Вальдемара, обмывая их, точно у Христа. Огромная река, посредством которой Германия всегда и поныне выходит на водные пространства планеты, доверчиво плескалась о его ладони, всхлипывала, как обиженный ребенок, и будто просилась к нему на руки.
 
- Вот ведь паразит ты...Это про меня! В точку попал. Я ее, стерву, до сих пор люблю. Теперь верю, что ты поэт! Умеешь за душу щипнуть... А вот фамилия у тебя, уж извини, поганая.Я в детстве болел чесоткой... Знаю, что это такое .Не приведи господь.
 
- А что? Милая хворь! Почешешься раз и еще хочется!
 
- Что-то я не слыхивал про таковского поэта.
 
- Логично! У меня в России всего три стихотворения опубликовано, и то в детском журнале. Я поэт , так сказать, широконеизвестный и общенепризнанный. Завидовали моему таланту в нашем заштатном Ярославле...Чернели от зависти.
 
- Так ты ярославский? А какого хрена в неметчине делаешь?
 
- Стечение обстоятельств.В редакции у нас одна немочка, страшненькая такая, глаза навыкате, в Германию собралась. Она меня боготворила. " Вальдемар.- как-то говорит она ,- женитесь на мне , и вас на Запад вывезу. Там ваш талант заблистает во всю силу." Я детдомовец, женат никогда не был. Ну и сходил, на пробу, под венец! Вот так и оказался в эмиграции.
 
- Ну и как, заблистал дар божий?- иронически спросил Нильс.
 
- Хрен там! Водки океан выпил,а стихотворения нетленного ни одного не написал. Все по мелочам. А нетленных строк нет. Я здесь почему ночую вблизи Эльбы.? Она мне Волгу напоминает. Вдохновения хочу набраться. А ты, дятел худосочный ,бомжом меня обзываешь.
 
- Извини, Вальдемар! Я же не знал, что ты поэт. Какой возраст имеешь дружище?
 
- Страшно сказать, Нильс! Тридцать. Небо коптить еще можно, а вот для поэта- глубокая старость. А тебе сколько? Седина вон на висках, вся рожа в морщинах.
 
- Сорок пять,- грустно признался Нильс.И опять, с болью продолжал,- Я еще в России почуял неладное, Чего это, думаю, такая шикарная женщина в любовь со сной играет? Во, коварство бабье!
 
-Сюда топиться пришел?- хладнокровно спросил Вальдемар.- Не рекомендую. Эльба- грязная река.
 
-А вот и не угадал на этот раз!- гордо вскинул голову Нильс. - Поэт, блин! Я стихозы не пишу, но жизнь эту, богом данную люблю.- Я так про себя решил. Оставаться здесь никак невозможно. Возвращаюсь домой. К матери. Она у меня под Рязанью живет. Черт возьми, я же крестьянский сын, избы даже умею рубить.
 
Грузный Вальдемар неожиданно резво вскочил на ноги.
 
-Рязань! О, боже! Нильс? Ты сказал Рязань?!
 
- Ну! Рязань! Чего так разволновался, поэт?
 
- Друг мой, Нильс! Возьми меня с собой! Рязань- это же родина Есенина! Там я обрету настоящее вдохновение. К черту эту Германию и немочку мою...Не пропадет, хотя у нее совсем нет груди. Нильс, спасай русскую поэзию.
 
- Ладно,- рассмеялся тот. Но что ты в деревне будешь делать-то? Дятлов слушать?
 
- Землю пахать... На комони. Я коня себе личного куплю. По борозде буду ходить.
 
- Ну ты даешь!- восхищенно покрутил головой Нильс.
 
- Все у тебя будет нормально, Нильс.,-твердо сказал Вальдемар.- Какая русская баба не позарится на мужика, который избы может рубить...Каждый плотник- тот же поэт!
- А у меня, Вальдемар в Рязани тоже поэт один знакомый есть,- похвастался Нильс. .- Или...Погоди! Поэты бумагу столбиком скребут вроде? Так? А этот листы буковками покрывал сплошь... Навроде копоти густой.
 
- Плотник ты темный... Он прозаик, значит , а не поэт! Ломовые мужики в литературе. Уважаю!
 
- Ага! Точно не поэт. Романами фонтанирует...
 
- Фамилия как?
 
- Имя у него богатырское -Илья! А фамилия- хрен его знает. Не выговорить. Мазур вроде. Или Майзейкин. Я в иностранных языках не очень.
 
- Может Мазуриков?
 
- Нет, сам ты Мазуриков. Он мужик серьезный. Я его Михайлычем зову. Борода, как у Маркса. Упорный человечище.. Трудолюбивый, как дятел. Как всунет свою бороду в чернильницу, так не оторвет, пока точку не поставит. По два романа в месяц отшвыривает от себя... Только борода седеет все больше.
 
- Врешь...Он разве Дюма?
 
- Охотиться раз с ним пошли,- продолжал Нильс.- На двух медвежат в лесу наткнулись. Маленькие такие, забавные. Михайлыч и шепчет мне:" Давай одного умыкнем!" Поймали мы его, в рюкзак запихали. Только я завязки стянул, глядим медведица, мать его, ломится через кусты. Михайлыч командует: "Нильс! Кидай лямки на плечи и мотай отсюда по-скорому с добычей! А медведицу я задержу!"
Наддал я с рюкзаком. Бегу, а сам оглядываюсь. Страшно, аж штаны изнутри от мочи вспотели. Знаю, что медведица за своих детей кого хошь задерет. Оборачиваюсь. Едва челюсть у меня не отвалилась от удивления. Стоит мой Михайлыч напротив медведицы во весь рост, и мирно беседует с ней. Она тоже на задних лапах перед ним. Мать честная- ну ни дать, ни взять, два коммуниста разговор затеяли...Потом Михайлыч дружески хлопнул зверюгу по плечу, и разошлись они, как два окурка в луже. Я потом спрашиваю у него: " Михайлыч, на каком языке ты с ней разговаривал? У вас навроде развода семейного вышло. Даже детей поделили. Ты что язык зверинный знаешь?"
 
А он поднял указующий палец к небу и так мне, по-умному, как в романе, ответил:
 
- Нам не дано предугадать, как слово наше отзовется!
 
- Да! Редкий человечище.
 
-Стихоплет! У нас водка кончается. Кто побежит в порт за горючим?
 
- Стоп, рязанец!- закричал Вальдемар,- никуда не надо стопы направлять. У меня запас вдохновения имеется в поклаже. И даже зонт пляжный. Потому что сейчас разверзнутся хляби небесные, и всех грешников смоет с этой земли. Но не нас горемык в чужой земле...
Небеса, вскоре обрушились над Эльбой и гамбурским портом. Пошел тяжелый, окатный ливень. Река закипела. Оглушительно бил гром. Казалось, будто там, наверху, кто-то настойчиво бил кулаком в закрытую железную дверь, тщетно пытаясь впросится на грешную нашу землю, где все мы в одной лодке.
Copyright: Владимир Штайгман, 2007
Свидетельство о публикации №153123
ДАТА ПУБЛИКАЦИИ: 27.12.2007 12:11

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.
Конкурсы на премии
МСП "Новый Современник"
   
Буфет. Истории
за нашим столом
Поговорим о русском языке
Документы и списки
Устав и Положения
Документы для приема
Органы управления и структура
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
2020 год
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
2019 год
Справочник литературных организаций
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
2020 год
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Коллективные члены
МСП "Новый Современник"
Патриоты портала
Положение о Сертификатах "Талант"
Созведие литературных талантов.
Квалификационный Рейтинг
Золотой ключ.
Рейтинг деятелей литературы.
Редакционная коллегия
Информация и анонсы
Приемная
Судейская Коллегия
Обзоры и итоги конкурсов
Архивы конкурсов
Архив проектов критики
Издательство "Новый Современник"
Издать книгу
Опубликоваться в журнале
Действующие проекты
Объявления
ЧаВо
Вопросы и ответы
Сертификаты "Талант" серии "Издат"
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Альманах прозы Английского клуба
Отправить произведение
Новости и объявления
Проекты Литературной критики
Атрибутика наших проектов