Конкурс в честь Всемирного Дня поэзии
Это просто – писать стихи?











Главная    Новости и объявления    Круглый стол    Лента рецензий    Ленты форумов    Обзоры и итоги конкурсов    Диалоги, дискуссии, обсуждения    Презентации книг    Cправочник писателей    Наши писатели: информация к размышлению    Избранные произведения    Литобъединения и союзы писателей    Литературные салоны, гостинные, студии, кафе    Kонкурсы и премии    Проекты критики    Новости Литературной сети    Журналы    Издательские проекты    Издать книгу   
Всемирный День Писателя и
Приключения кота Рыжика.
Форум книги коллективного сочинительства"
Иллюстрация к легендам о случайных находках на чердаках
Буфет. Истории
за нашим столом
ДЕНЬ ЗАЩИТЫ ЗЕМЛИ
Лучшие рассказчики
в нашем Буфете
Владимир Трушков
Лиска Лариска (охотничья сказка
Английский Клуб
Положение о Клубе
Зал Прозы
Зал Поэзии
Английская дуэль
Вход для авторов
Логин:
Пароль:
Запомнить меня
Забыли пароль?
Сделать стартовой
Добавить в избранное
Наши авторы
Знакомьтесь: нашего полку прибыло!
Первые шаги на портале
Правила портала
Размышления
о литературном труде
Новости и объявления
Блиц-конкурсы
Тема недели
Диалоги, дискуссии, обсуждения
С днем рождения!
Клуб мудрецов
Наши Бенефисы
Книга предложений
Писатели России
Центральный ФО
Москва и область
Рязанская область
Липецкая область
Тамбовская область
Белгородская область
Курская область
Ивановская область
Ярославская область
Калужская область
Воронежская область
Костромская область
Тверская область
Оровская область
Смоленская область
Тульская область
Северо-Западный ФО
Санкт-Петербург и Ленинградская область
Мурманская область
Архангельская область
Калининградская область
Республика Карелия
Вологодская область
Псковская область
Новгородская область
Приволжский ФО
Cаратовская область
Cамарская область
Республика Мордовия
Республика Татарстан
Республика Удмуртия
Нижегородская область
Ульяновская область
Республика Башкирия
Пермский Край
Оренбурская область
Южный ФО
Ростовская область
Краснодарский край
Волгоградская область
Республика Адыгея
Астраханская область
Город Севастополь
Республика Крым
Донецкая народная республика
Луганская народная республика
Северо-Кавказский ФО
Северная Осетия Алания
Республика Дагестан
Ставропольский край
Уральский ФО
Cвердловская область
Тюменская область
Челябинская область
Курганская область
Сибирский ФО
Республика Алтай
Алтайcкий край
Республика Хакассия
Красноярский край
Омская область
Кемеровская область
Иркутская область
Новосибирская область
Томская область
Дальневосточный ФО
Магаданская область
Приморский край
Cахалинская область
Писатели Зарубежья
Писатели Украины
Писатели Белоруссии
Писатели Молдавии
Писатели Азербайджана
Писатели Казахстана
Писатели Узбекистана
Писатели Германии
Писатели Франции
Писатели Болгарии
Писатели Испании
Писатели Литвы
Писатели Латвии
Писатели Финляндии
Писатели Израиля
Писатели США
Писатели Канады
Положение о баллах как условных расчетных единицах
Реклама

логотип оплаты
Визуальные новеллы
.

Просмотр произведения в рамках конкурса(проекта):

Конкурс/проект

Все произведения

Произведение
Жанр: Просто о жизниАвтор: Дик Сваровский
Объем: 11339 [ символов ]
Мечтать – дерьмово!
Мечтать – дерьмово!
 
Пятнадцать лет.
 
Иногда люди мечтают и при этом сами заранее знают, что ни хрена у них никогда не сбудется. Цель? Мы склонны к самоистязанию.
Пенсионерка, которая в свои восемьдесят выходит на улицу лишь для того, чтобы добраться до киоска с газетами и спустя каких-то полтора часа наслаждаться богемной жизнью недостижимой элиты. Сын её помрёт через пару месяцев, ужравшись в гниль, а пока она ему говорит:
 
- Надо было тебе учиться! А ты мать-то не слушал. Сейчас бы каким олигархом был…Багааамы…Дурень!
 
Целеустремлённость никак не связана с мечтами. Достижение цели – это математика. Числа. Голые, без лишнего жира, поджарые, как эфиопские марафонцы – мысли. Когда мы умираем, то умирают и наши цели, мчащиеся к ним мысли. Но ногти и волосы при том продолжают расти. Вот так сами по себе. Нас нет, а они себе растут. Как последний распирающий поры выдох.
Выдох – выдох – вдоха нет.
Мечты чаще всего глупые. А настоящие цели – чёткие.
Ну что за бред – «Так хочу быть богатым!» - «Вот бы трахнуть Бритни Спирс» - «Хотел бы я…» и так далее. Старческий пердёж с младых лет это всё. Вот как я считаю.
«Я откладываю деньги, чтобы вложить их в ПИФы и через десять лет с кучей деньжищ спродюссировать величайший блокбастер всех времён с Бритни в главной роли, чтобы хорошенько – за все десять лет воздержания - оттрахать её в какой-нибудь сраной гримёрной…»
 
А знаете, пожалуй, так я и поступлю…
 
А загадочное «ПИФ», что бы, оно там не значило – приносит деньги. Ну, так я думаю.
 
Начал я давно. Уже года два как. Очень много решает случай. Возможно «случай» даже более прибыльное предприятие, чем этот «ПИФ». Я подрался. Не сейчас, конечно. Тогда. Давно. Ритмично вбивал вылетающие с каждым выдохом гадости в башку одного придурка, вздумавшего толкать меня посреди бела дня. Не в тему и не в моду усатый парень оттащил меня и позже стал моим другом. Когда молодые парни носят усы и при знакомстве называют себя Петровичем, Ванычем, или ещё как по батьке, значит у них явные проблемы со становлением собственного «Я» в чисто мужском коллективе. Мой не по годам усатый Петрович оказался пожарным. Пожарники – огонь разводят, пожарные – тушат. Большая разница. Почти как дачник и колорадский жук. Жук!
Жжжрать Жжжаренных Жжживотных – Жжжжжизнь!!!
Пожарный Петрович – казах.
У казахов большие семьи. У Петровича в Темиртау два брата. Прознав про мои расходящиеся с законом интересы и проникнув житейскими проблемами не по годам развитого хулигана – меня то есть, друг мой – интернационал предложил левые подработки. Коноплю казахскую продавать. Братья его мол мотаются в наш город почти каждый месяц на заработки – вот и будут снабжать.
Разумеется, я согласился.
А кто бы не согласился!?
 
Петровичу я платил двадцать процентов – тридцать в карман – остальное под диван. Неискушённых дворовых пацанов казахская отменная шмаль плющила так, что о походах в кино на комедии я даже забыл.
 
- Где достать ганджу?
- У Боярского. У него до х..я и недорого.
 
Бизнес шёл в гору. Следующим человеком после моего поставщика Петровича, которому тоже пришлось отстёгивать, стал Кириллыч. На двадцать процентов он уже не согласился – запросил тридцатник – иначе пи…ц. Кирыллыч – не Петрович – не лох – мент. Участковый то бишь.
 
Я, конечно, опускал мечтателей как мог. Но это совсем не значит, что не мечтал сам. Постоянно! Дело в том, что я считал, что я могу – то есть имею полное право мечтать – потому что обязательно, по-другому просто и быть не могло – добьюсь своего. А другие… Другие – идиоты.
 
Я жил в таком обычном, пахнущем кошачьей мочой и тополиной сыростью, дворе, каких в нашей стране миллионы. Трещина в кирпичной стене, которую пенсионерки – вечные пионерки затыкали старыми тряпками, рваными халатами. Пожелтевшим постельным бельём. Кусками войлока. Маленькие огородики перед окнами. Мальчишки, вечно ворующие у Бабы Зои кислый щавель. Сама Баба Зоя. Воняющая и грозная. Дворовая собака по кличке Дебил, которой пацаны из соседнего двора, чтобы отомстить нашим, отрезали задние лапы. Дебила кормил весь дом, Баба Зоя с первого этажа мотала на его обрубки старое тряпьё. Пока Дебил не умер. После громких и неимоверно печальных похорон мы отмудохали весь соседний двор. Илюхе – гаду – отхренячили большой палец на левой ноге. Именно после этого случая Кириллыч запросил с меня проценты. Люди..люди..люди…и я – отъявленный хулиган со звучной фамилией Боярский.
 
Так и жили. Ровно. Ладно. И как все дворы, которых в нашей стране великое превеликое множество. Всё изменил случай.
 
В наш двор переехала чудная интеллигентная семья – Профессор, Жена профессора и Профессорская дочка. Девочка с глазами, голубыми, как не затуманенное смогом города, небо. Под мягкими, как ляжки губами – белые пребелые зубы. Регина. Моя первая и единственная любовь. Регина.
 
Она была старше нас всех и, сразу было видно, умнее. Сначала я даже забросил дела. Всё сидел у подъезда и караулил. Предлагал яблоки. Карамель. Однажды у меня в руках растаяло мороженное, и я, заснув на солнцепёке, разлил липкую жидкость себе на штаны. Регина тогда разбудила меня своим высоким и таким тренькающим смехом. До того случая она ни разу со мной не говорила. Регина училась в институте.
 
- Это ты обо мне ТАК долго думал, что штаны испортил? ХА-ХА-ХА-ХА!!!
 
Я – известный в округе хулиган Боярский, торгующий травкой и подкупающий власть – стоял перед девчонкой потупив взгляд и рьяно собирая разбегающиеся как тараканы мысли так и не нашёл что ответить.
 
- Ну что ж…идём со мной! Как тебя там называют?
-…Боярский.
- ХА-ХА-ХА-ХА! Мушкетёр!?
- Нет.
 
Я, как только родившийся телёнок, на чужих ногах плёлся за ней и не смел поднять глаза. А она бежала впереди меня, всё весело чего-то щебетала, и эта её голубая юбочка…
Дома у неё никого не было. Она велела мне снять штаны – схватила их и продолжая смеяться убежала с ними в ванную. Там, что-то напевая и перекрикивая шумно льющуюся воду, Регина отмыла моё сладкое постыдное пятно и с одновременно озорным и по-матерински заботливым видом вручила мне чистые вельветовые брюки.
Когда я вышел из её подъезда, даже солнце выстрелившее в меня тридцатиградусной жарой не смогло остудить раскалённое моё нутро. Соскочив с последней ступеньки я не мог остановиться. Быстрым шагом, с нестираемой улыбкой, я прошёл, наверное, кварталов десять. Не сбавляя скорости, я бесцельно ходил по городу до самого вечера.
 
Дома у Профессора было красиво. Наверное, как в институте. На стенах висели непонятные мне своей красотой картины. На разбросанных по стенам полках стояли диковинных форм вазы. Маленькие памятники. И все как из золота. А может и из золота.
 
Дорого.
На следующий день в моей голове созрел план. Из хулигана я должен был превратиться в сказочного принца. Это означало лишь одно – я должен был уйти в подполье. Полностью скрыть от дворовых глаз свою деятельность. Я должен был начать зарабатывать. Я хотел купить Регине весь мир.
 
Дела шли неплохо. Каждую неделю я покупал цветы. Незаметно, конечно, подставлял под дверь трёхлитровую наполненную водой банку, ставил в неё роскошный букет, звонил в дверь, и забывая дышать прятался за мусоропровод. Однажды я просчитался. И как здорово я просчитался!
Вот уже собравшись нажать на розовую кнопку дверного звонка, я замер. Замер, поражённый её голосом. Одно лишь слово и я тут же превращался в неуклюжего телёнка.
 
- Ааа, Д`Артаньян! ХА-ХА-ХА! Так вот кто мой тайный поклонник! Вот уж не думала! Ну что ж, прятаться больше смысла нет. Я теперь знаю, что эти замечательные цветы мне дарит хулиган Боярский. Заходи!
 
Капелька гордости родившаяся от произнесённого ею слова – хулиган – растеклась теплом по моему телу. Смущённый и раскрасневшийся, я вошёл за ней в тёмный коридор «золотой» профессорской квартиры.
 
Она напоила меня чаем и сняла при мне юбку.
 
- Не бойся. Должен же тебе кто-то когда-нибудь показать, как всё у взрослых устроено. ХА-ХА-ХА!
 
Голова моя стала тяжёлой. Дыхание участилось. У меня тряслись руки, потела спина и песком сохло горло. Регина села передо мной на маленький журнальный столик. Туда, где пять минут назад просто мирно стояла чашка с крепко заваренным индийским чаем. Она развела ноги в стороны и притянула моё лицо к промежности. Она говорила что делать и я делал. Её голос менялся. Я видел как конвульсивно сокращаются мышцы на её ногах, руках, животе. Двумя руками обхватив мою голову, Регина с силой тёрла моё лицо о себя. Потом, как-то резко отстранив меня, она, зашипев, закусила руку и медленно сползла со столика на мягкий ковёр, растёкшийся «узбекистаном» по деревянному полу. Я сидел в кресле и ошарашено смотрел на неё. лицо моё горело и было мокрым. Штаны мои тоже были мокрыми. Когда Регина, наконец, открыла глаза…
 
- Вот так-то, Боярский. Спасибо за цветы – они, правда, очень красивые.
 
То, что произошло тогда между нами в корне изменило мою жизнь. Это сейчас я понимаю, что не такая уж и долгая у меня была жизнь, чтобы был в ней тот самый «корень», который однажды можно круто изменить. А тогда… Тогда я ослеп. По её просьбе – «чтобы сплетен не было» - наши «отношения» остались в тайне.
 
- Зуб даю!
 
Я тайно встречал её каждый день после института. Тайно ублажал её на узористом узбекском ковре. И тайно мечтал о гласности.
 
Потом я умер. Меня убила Регина.
 
Опять же – случайно – я решил пойти домой через городской парк. Чужая территория, и идти дольше. Я не знаю, какой чёрт меня дёрнул пойти через парк в тот вечер. Но дёрнул же какой-то гад!
 
Регина и участковая доилка – Кириллыч.
Сидели. Вместе. Тесно. Прижавшись. Взявшись. За руки. Касаясь. Он. Губами. Её. Моего! Уха. Её. Моей! Шеи. Она. Моей! Улыбкой. Ему. Своими. Моими! Её. Губами. Руками. Его.
 
Внутри меня рвались бомбы. Летели снаряды. Заряжали и заряжали. Меня трясло. Я сжал рот рукой, чтобы не выпустить огонь наружу. Я упёрся в дерево, чтобы не рвануть вперёд. Я не смог закрыть глаза, чтобы не видеть. Я обещал, что всё будет тайно. Я не мог кричать. Бить. Рвать. Жрать. Потому что узнают. Предам. А хуже нет.
 
Вся округа знала, что Кириллыч прикрывает банду. Но это всех устраивало, потому что, за молчание и содействие его участок всегда был образцово показательным.
Когда ограбили квартиру Профессора, все указали на меня. Оказывается все знали. Говорили, что видели, как я к Дочке профессорской всё подмазывался.
 
- Подмазывался!!!
 
Что следил за ней. Шёл до самого подъезда и даже внутрь заходил.
 
- Следил!!!
- Заходил!!!
- Видели!!!
 
А Баба Зоя сказала всем:
 
- Дураки вы все. Любовь не увидели. Не мог он. Точно не он.
 
Но её не послушали. Я стоял в кольце. Сердобольные жильцы нашего двора, каких в нашей стране миллионы, укоризненно пялили на меня свои «безгрешные» взгляды, всё орали наперебой и ненавидели. И Регина там стояла. Но молчала. Грустно очень смотрела. Держала тайну. Нашу!
 
Все неразорвавшиеся в тот вечер в парке бомбы и ракеты пыхнули во мне разом. Я пулей пробил кольцо и вылетел навстречу «спешащему на помощь» – ограбление – Кириллычу. Головой в грудь – сбил его с ног и налету выхватив небольшой кухонный ножик – «…всегда со мной – мой друг – герой!»…
 
***
Сегодня на завтрак было то же, что и вчера. То же, что и четыре года назад этого же числа. Регину я больше не видел. Увижу – пройду мимо. Курва!
 
***
 
Мечтать - дерьмово!
Дата публикации: 29.03.2007 18:10
Предыдущее: Предчувствие.Следующее: Можем изменить мир. Романтика.

Зарегистрируйтесь, чтобы оставить рецензию или проголосовать.

Рецензии
Александр Балбекин[ 05.09.2010 ]
   Вообще-то, не хотел комментировать, тем более, рецензировать, т.к. понял из прочитанного (в том числе Ваших рецензий, ответов авторов, их отзывов, Ваших комментарий), что Вам, якобы, «до фонаря» мнения большинства, как Вы выразились в одной из рецензий: « очаованных обитателей данного портала», творчество которых определили в одном предложении (преднамеренно цитирую с Вашими ошибками и описками): « вот добрая половина всех рассказов на портале ну так и пропитаны каким-то ссср!!!..бабульки,пи­онеры,пилоточки...эт­о­ наверное из-за возраста пишущих,да!». Но оставим Ваше мнение. Любой из нас имеет право на субъективное высказывание. Вернемся к нашим баранам, вернее, Вашему творческому «кредо». Оно понятно, определяется не в высказываниях из вне, а выявляется изнутри: « написанное пером – не вырубишь топором». И я не намерен, что- либо выправлять, подсказывать. Да, Вы и не воспримите на данном этапе от меня никаких советов. В этом нет ничего удивительного. И ничего страшного. Просто, на сегодняшний день Вы находитесь в творческом поиске… в поиске самого себя. А порыться глубоко, покопаться лопатой, может, и ломиком лед поразбивать, необходимо. Повторяю, я бы не стал комментировать, если не обнаружил в Ваших опусах писательского дара. Природа наградила Вас хорошим чувством ритма, владением слова, созданием определенной атмосферы, неординарным видением жизненных коллизий, современным кратким изложением мысли. Чувствуется, Вы в меру начитаны, знакомы с литературой абсурдного направления. Но все-таки, если даже Вы сейчас не прислушаетесь к моим советам, то впоследствии, надеюсь, придете к тому: овладению действенной структурой сюжета, наполнению действенной линии через выявление характеров. Меня лично не смущают Ваши матерки, грубость и т.д. Вы и сами понимаете, эта шелуха льется из Вас из-за определенной скованности (внутреннего зажима), неуверенности. Вы сконцентрировались на эдаком эпатажном авторстве, которое, будто бы, Вас может выделить среди остальных. Выделяет. Вы добились в этом плане успеха. Теперь подумайте о подтекстах – они помогут усилить внутренний мир, создадут более глубокую атмосферу. Пока, почти все в словах. Лепите жутко красиво, с яростью, цинизмом и прочими измами. Нормально. Сойдет. Жизнь полна неожиданностей. И у Вас они впереди. Нет, Дик, я Вас не научаю, не назидаю. Я Вам желаю поскорее повзрослеть, встать на ноги, и закодировать свои мысли, но хотя бы, как это сделал Генри Миллер в « Тропике рака».Уверен, у Вас будет свой тропик, свои раки…
    Потому как путь, вернее, курс взят по направлению.
    Удачи!

Сергей Ворошилов
Мадонны
Регина Канаева
Свет мой, зеркальце скажи
Дмитрий Оксенчук
Мне снится старый дом
Наши эксперты -
судьи Литературных
конкурсов
Алла Райц
Людмила Рогочая
Галина Пиастро
Вячеслав Дворников
Николай Кузнецов
Виктория Соловьёва
Людмила Царюк (Семёнова)
Устав, Положения, документы для приема
Билеты МСП
Форум для членов МСП
Состав МСП
"Новый Современник"
Планета Рать
Региональные отделения МСП
"Новый Современник"
Литературные объединения МСП
"Новый Современник"
Льготы для членов МСП
"Новый Современник"
Реквизиты и способы оплаты по МСП, издательству и порталу
Организация конкурсов и рейтинги
Литературные объединения
Литературные организации и проекты по регионам России

Как стать автором книги всего за 100 слов
Положение о проекте
Общий форум проекта